Remerciements

A tous ceux qui, par leur soutien financier ou autre, ont contribué à la réalisation de cette publication :

- le lycée Françoise Cabrini

- La maison des écrivains et de la littérature

- Le rectorat de Créteil

- Le Conseil régional d’Ile de France dans le cadre

du « Projet lycée, innovation éducative ».

© Lycée Cabrini, 2010

Atelier d’écriture et de lecture d’image

(2009-2010)

Lycée Françoise Cabrini

Noisy-le-Grand (93)

Écrits

De Cabrini

#1

Préface de Hafid Aggoune

En 2009, à l’occasion de ma première visite au lycée Cabrini, j’ai pu faire connaître mon parcours et mes livres, ma passion pour la littérature et l’écriture, à quelques élèves. L’idée est donc venue à Jean-Luc Ménard, professeur documentaliste et photographe, de prolonger cette première approche, mais de l’approfondir par un atelier d’écriture qui mêlerait photographies et textes.

Janvier 2010 a vu le début d’une nouvelle décennie et aussi celui de cette aventure d’écriture, de rencontres, d’échanges.

Ainsi chaque vendredi, après avoir choisi l’une des photographies toutes inspirées de l’univers méditerranéen, des élèves de Marie Witt, professeur de Lettres se sont lancés dans cette part d’inconnu qu’est la création littéraire. Et pour ne pas les voir se confronter au blanc d’un écran ou d’une feuille, j’ai choisi de les laisser librement écrire leurs premières impressions face à l’image, que l’image, divinité omnisciente et omniprésente de notre société, ne leur soit plus imposante, insinuante ou directive d’émotions et de pensées, mais que leur regard, par les mots, viennent la dompter, s’en nourrir sans en subir un sens unique. Chaque image révèle des sens multiples et rend une critique possible et même souhaitable, exigeant un imaginaire en marche et non en arrêt, car chaque image est une fenêtre ouverte et non un mur. Aussi, par cet atelier, ai-je voulu non pas leur ouvrir moi-même ou par une quelconque méthode toute faite les fenêtres des souvenirs ou de l’imagination, mais qu’eux-mêmes se sentent capables, libres et autorisés à le faire seuls, à aller au-delà du visible, à chercher au fond d’eux-mêmes une histoire, une nouvelle, une chose à donner à se lire à soi et à autrui.

Entre deux vendredis, nous sommes restés en contact pour suivre l’évolution de chaque texte, partant des simples impressions pour aller doucement, sans rupture ni approche trop didactique vers le texte de chacun, l’univers que chacun aura su voir, développer. Mon idée n’était pas de leur apprendre à écrire, mais de donner envie d’inventer, de créer, de suivre une pensée, de l’exprimer, de la formuler de façon littéraire, de raconter, d’effrayer, d’émouvoir, d’étonner, de réfléchir, de se révolter, de se libérer. Et c’est chose faite, car les impressions sont devenues des histoires originales, fortes parfois, divertissantes et ludiques, fugaces comme de simples poèmes, ou inquiétantes, émouvantes comme des échos de non-dits jusque-là restés muets, étouffés.

Lors de ces sept semaines d’atelier et les suivantes hors-contexte, chacun aura donné naissance au fruit d’une page vierge, cette neige pure de l’imaginaire venue se poser sur une photo aux saveurs, aux odeurs, aux lumières de la Méditerranée, loin des clichés et près d’une sincérité qui sauvera le monde si elle peut toujours s’exprimer et être donnée à lire comme il est fait ici.

Si écrire libère une parole personnelle, dire et inventer rend heureux et plus léger.

La littérature est une force qui peut tout soulever, murs et maux... Aux jeunes générations de reprendre le flambeau !

Horizons incertains

Anissa Chaouch

À présent, les grandes vacances commencent. Toute la famille se prépare à partir en voyage, prête à démarrer. Ma mère vérifie que rien n’a été oublié quand soudain elle m’interpelle.

─ N’as-tu pas oublié de le prendre ? Tu devrais aller le chercher, il se trouve dans ta chambre. Le temps presse.

Je me faufile et me rends aussitôt dans ma chambre. Je prends l’objet en question, puis remarque un bouquin sur le bureau que je prends également. Au moment où je l’attrape, étrangement, une photo glisse au sol. Elle est prise en hauteur, d’une terrasse et montre une mer bleue, des nuages situés à l’horizon. Ce paysage me rappelle mon pays d’origine : la Tunisie. Toute ma famille, paternelle et maternelle, se trouve là-bas, de même que mes racines. Il y a ce sentiment d’appartenir à deux mondes et à aucun monde en même temps : la France et la Tunisie.

Quand je suis en Tunisie, les gens me voient comme une Française, et je me considère française malgré le fait que je respecte les traditions et que je crois en ma religion. Les Tunisiens traditionnels ne comprennent pas « la culture moderne et les idéaux des Occidentaux ».

En revanche, quand je suis en France, les gens me voient comme une Tunisienne, et je me considère tunisienne ; les gens ne comprennent pas ma culture, ses aspects, ses coutumes, le fait qu’on soit libre de les exercer et non pas contraint. Néanmoins, la sévérité de l’éducation, le respect des règles imposées, la foi en la religion, les traditions et tout le reste peuvent sembler archaïques aux Occidentaux qui considèrent cela comme étant anachronique.

Je vis dans un monde occidental entourée par des personnes ouvertes d’esprit, parfois même un peu trop à mes yeux, moi qui viens d’un pays du Maghreb.

Pour moi, vivant entre deux sociétés et deux mondes différents, constamment en train de m’adapter, je me demande ce qui est normal et anormal. Quel est le modèle à suivre ? Quels sont les repères à prendre ? Que suis-je ? Enfin ? Qui suis-je ? Tout en restant proche de mes racines, serait-il possible de perdre la foi parce que les personnes qui m’entourent n’en ont pas, ou parce qu’on n’en parle pas autour de moi, ou qu’on semble incapable de la comprendre, ou encore parce qu’on est sans cesse sous l’influence d’une autre conviction autre que la sienne, comme la foi catholique par exemple ?

Cette difficulté d’adaptation me portera t-elle préjudice plus tard ? Cette constante remise en question de soi est-elle un handicap ? De même que cette peur de ne pas savoir ce qui nous arrivera demain, ou encore cette impression de devoir toujours faire ses preuves, ce qui en réalité nous permet de combler la solitude qui se trouve au plus profond de nous-même ? Dans ces deux univers familiers et étrangers à la fois, j’ai parfois le sentiment d’être membre d’une société où je me sens tiraillée entre « en faire partie » et « en être écartée ».

Nageant dans mes pensées, je perds toute conscience du temps quand j’entends les klaxons, alors je reprends mes esprits. Je prends ce dont j’avais besoin et descends rejoindre ma famille.

Nothing

Marie-Aimée Onhema

À ma famille et à la Team, elles se reconnaîtront.

« Même l’éternité me semblerait trop courte. Et éternellement notre amour infaillible survivra. » The Spill Canvas.

« Et parfois, j’oublie. Et dans ces moments-là, j’admets que tu me manques. » Good Charlotte.

« Les règles de ce jeu se modifient à mesure qu’on y joue. » X.

LOGANE

J'écrase ma cigarette et retourne à l'intérieur de l'aéroport. Je m'assois et j'avoue que je commence sérieusement à m'impatienter. Son avion aurait dû atterrir il y a déjà une demi-heure.

« Les passagers du vol 447 sont priés de se rendre à la porte 7. » J'en ai marre. Je tourne la tête et j'aperçois une affiche, non, une photo où il semble y avoir une maison engloutie. Peu importe. Je tourne une nouvelle fois la tête, en direction des arrivées cette fois-ci, et je le vois arriver au loin. Toujours aussi classe dans son costume noir Armani. Toujours aussi beau avec ses cheveux ébouriffés et sa moue boudeuse d'enfant puni. Julien... Je me lève et une sensation étrange m'envahit. Du stress ? De la joie ? Je sais que tout va bien se passer, qu'il va m'embrasser fougueusement et que ce soir je passerai une soirée inoubliable avec l'homme que j'aime. Je m'approche et esquisse un doux sourire.

─ Salut, toi !

Il pose à peine un baiser sur mes lèvres et me dit qu'il a appelé un taxi. Je fais comme si de rien n’était.

***

─ Ça va ? T'as l'air distante ! dit-il en débarrassant la table. Je souris.

─ Tout va bien.

─ Euh... demain je dîne chez Marc, tu n'as pas oublié ?

Un temps.

─ Bien sûr que non. Mais étant donné que ça fait deux semaines que l'on ne s'est pas vu, je pensais... je pensais que l'on pourrait passer un peu de temps... ensemble.

Il déposa un baiser sur mon front avant de répondre :

─ Chérie, on a tout le temps pour ça, non ?

─ Si.

Il s'apprête à partir.

─ Non ! (il se retourne et me fixe.)

─ Quoi ?

─ Non ! Non, on n’a pas « tout le temps », fis-je en l'imitant, demain je peux mourir, demain tu peux mourir !

─ C'est quoi l’histoire, Logane ?

─ Pourquoi tu ne m'as pas dit « je t'aime » ? On ne s'est pas vu pendant deux semaines et tu ne m'as même pas embrassée ! Je ne te comprends pas ! Tu... non, tu n'as personne d'autre, je... Julien...

Il reste un long moment à me regarder et je me sens si stupide mais il est impossible de faire marche arrière. Il dit,enfin.

─ Je vais me coucher.

Et je reste là, telle une imbécile, à me demander si tout ça a vraiment du sens. Si mon mariage réussira à survivre au fait que j'ai trop travaillé pour fuir mes problèmes, nos problèmes. Je me demande si mon mariage réussira à survivre au fait que j'ai trompé mon mari. Soudain, je revois cette photo, celle avec la maison engloutie. Elle me revient comme un flash et je me dis que cette atmosphère pesante, chaotique est tout à fait à l'image de ma vie. Mon mariage est en train de couler et il n'y a rien à faire. Plus rien à faire. Je regarde l'horloge de la cuisine : 1h02.

BETHANY

J'éteins mon réveil, d'un geste brusque. Et merde, aujourd'hui ce sont les vacances. Je sais, en temps normal, je devrais sauter de joie à l'idée de pouvoir faire la grasse matinée et de sortir en soirée toute la nuit et m'exploser le nez à la coke en toute tranquillité. Mais, voyez-vous, ce genre de futilité ne fait pas partie de mes passe-temps favoris. Je me lève et vais directement prendre une douche.

─ Bonjour.

─ Bonjour chérie. Bien dormi ? demande mon père.

─ Ouep !

─ Prête pour fêter ton dix-septième anniversaire ?

Vous comprenez pourquoi je déteste les vacances maintenant ! Depuis que j'ai dix ans, c'est-à-dire depuis que ma mère est morte, mon père se sent obligé de faire une soi-disant fête et on boira un champagne bon marché puis avec une excitation digne d'un gosse de huit ans, il ira chercher un gâteau (immonde) au chocolat bourré de sucre. Et il soufflera les bougies prétextant un manque de rapidité et de réactivité de ma part. Ensuite, il m'offrira un bracelet et me dira que ma mère l'aurait sûrement adoré (comme ça il est sûr que je ne le jetterai pas). Enfin, on terminera la soirée à regarder Les Experts ou Jean-Pierre Foucault.

Je m'assois près de lui et dans un soupir, je dis :

─ Oui. J'imagine.

Un silence.

─ Et, moi j’imagine qu'il n'y aura pas Annah à ton anniversaire. Sa mère m'a dit que vous vous étiez disputées... à cause d'un garçon.

─ Pas à cause d'un garçon, c'était mon petit ami !

─ Elle va mal, à ce qu'il paraît, elle a sombré dans la débauche la plus totale ! Tu ne peux pas la rejeter. Invite-la à ta fête...

─ À TA fête, tu veux dire !! Pourquoi tu plaides sa cause, hein ? C’est ta fille ?

─ Beth ! tu la connais depuis dix ans ! C’est ta meilleure amie, arrête de vivre dans le passé.

─ C'est toi qui dis ça ? Toi, tu vis dans le passé depuis la mort de maman. Tu crois que je ne sais pas que mon anniversaire n'est que le moyen de te rappeler maman ? Tu crois que je ne sais pas que tu me tiens pour responsable de sa mort : « Si elle n'avait pas été en retard pour aller chercher Beth à l’école, elle n'aurait pas grillé ce putain de feu rouge et elle ne serait pas morte. » Je te l’ai entendu dire. Eh bien désolée papa ! Désolée d'être encore en vie, terminai-je avant de monter les escaliers à toute vitesse et de m'enfermer dans ma chambre. Mon père me rattrape aussitôt.

─ Bethany ! Je t'interdis de me parler sur ce ton. Je suis ton père !!!

─ Un père qui reproche à sa fille de vivre ? Quel genre de père es-tu papa ?

Un silence, pendant lequel chacun reprend ses esprits. Il parle.

─ Je ne t'ai jamais reproché la mort de ta mère. Tu es la meilleure chose qui nous soit arrivée. T’as parfaitement le droit de m'en vouloir si ça peut t'aider, mais cesse de rejeter ta colère sur tout le monde. Quant à Annah, parle-lui ou bien tu perdras encore quelqu'un que tu aimes. La vie est courte Bethany.

─ Trop courte pour perdre son temps avec des gens qui n’en valent pas la peine, papa.

─ Trop courte pour vivre dans la haine et dans le remords, chérie.

─ Pourquoi est-ce que pardonner à un inconnu est plus facile que de pardonner à une personne que l'on aime ?

─ Quand j'aurai trouvé la réponse, je te le ferai savoir. Ce que je peux te dire c'est que pardonner à une personne que tu aimes te libère d'un poids énorme et te permets d’avancer. Réfléchis-y.

Il part. Je balance un coussin contre la porte. J'aurais dû rester au lit !

JULIEN

Vous avez déjà eu cette drôle de sensation quand vous étiez enfant ? Vous jouiez le week-end, et le dimanche matin, quand vous pensiez au lendemain, quand vous vous disiez que vous alliez devoir aller à l’école, ça vous gâchait tout le reste de l’après-midi. J’ai exactement la même sensation : je veux dire, j’ai passé deux magnifiques semaines à New-York et là, je suis dans l’avion et quand je pense à ma femme, je n’ai qu’une envie : repartir d’où je viens. Ne me regardez pas comme ça. Je ne suis pas un salaud. Juste un cocu. Ma femme m’a trompé il y a cinq mois. Avec Marc, mon frère. Et je pensais vraiment pouvoir lui pardonner, c’est vrai, tout le monde fait des erreurs, mais c’est au-dessus de mes forces. Je ne peux m’empêcher de voir sur son visage la trahison et elle m’apparaît comme étant l’allégorie de l’hypocrisie. Je ne la juge pas. C’est juste que l’on aurait dû se laisser plus de temps…

J’arrive à l’aéroport de Milano et je m’arrête à une cabine téléphonique afin d’appeler un taxi. Puis, soudain, je l’aperçois, magnifique dans une robe en mousseline violette que je lui avais offerte. Ses longs cheveux blonds sont attachés en un chignon débraillé et ses yeux bleus, transparents presque, scrutent le panneau des arrivées.

« Les passagers du vol 447 sont priés de se rendre à la porte 7 », retentit la voix électronique. J’hésite un long moment avant de me décider à aller retrouver Logane. Elle me voit et je ne peux plus faire marche arrière. Elle a ce sourire collé au lèvres. Ce même sourire duquel je suis tombé amoureux et qui aujourd’hui me dégoûte.

─ Salut, toi ! dit-elle d’un air taquin. Je pose un baiser sec et rapide sur ses lèvres et lui dis que j’ai appelé un taxi. Elle s’en fout. Je crois.

***

Je regarde l’heure sur le réveil : 0h25. Je n’arrive pas à dormir. C’est peut-être dû au fait que ma femme m’a reproché de ne plus m’occuper d’elle, blablabla. Elle n’est toujours pas venue se coucher. J’attends encore un peu avant de m’endormir.

Je regarde de nouveau l’heure sur le réveil : 1h02. Cette fois-ci, je sens que le sommeil me prend et que je ne lui résisterai plus.

***

─ Où as-tu passé la nuit ? demandai-je nerveusement. Elle boit d’une traite son jus d’orange.

─ Qu’est-ce que ça peut te faire ?

Un temps. Elle reprend :

─ Je suis partie faire un tour puis j’ai dormi dans la chambre d’amis.

─ Bien. Tu vois ce n’était pas si difficile que cela de me dire où tu étais.

Je me lève et balance ma petite cuillère dans l’évier. Éner-vé, mais bien sûr, je ne laisse rien transparaître.

─ Ça fait combien de temps !? s’exclame t-elle. Je ne comprends pas.

─ Ça fait combien de temps ? répète t-elle. Ça fait combien de temps qu’on n’a pas fait l’amour ? Hein ? Ça fait combien de temps que tu ne m’as pas regardée ? T’es-tu rendu compte qu’hier j’avais mis la robe que tu m’avais offerte. As-tu essayé de t’en rendre compte ?!!

─ À quoi tu joues, Logane ?

─ Merde, je t’aime Julien et …

─ Ah oui et bien tu as une drôle de façon de me le montrer!

─ Joue pas à ça avec moi, s’il te plaît.

─ Toi, ne joue pas à ça avec moi. Je te trouve culottée, tu me trompes et JE dois faire des efforts. Je trouve qu’essayer de te pardonner est déjà bien suffisant !

─ Nous y sommes ! Tu laisses enfin sortir ta colère. Écoute …

─ Laisse tomber ! dis-je avant de partir.

Je monte prendre une douche et en me regardant dans le miroir, mon reflet me dégoûte. À tel point que je lui crache dessus.

ANNAH

Cinq mois plus tôt.

Je m’appelle Annah et je suis amoureuse de Sébastien.

─ Je t’aime, Annah. Je ne devrais pas mais tu es ma femme ! dit-il en m’embrassant. Je le regarde et me blottis dans ses bras. Je suis si bien en cet instant. Rien ne peut m’atteindre, rien ne peut m’effrayer. Et même la culpabilité que je devrais ressentir ne me fait pas peur. Pas quand je suis avec lui. Je suis tout simplement tombée amoureuse du mec de ma meilleure amie. Comment est-ce possible ? Il me fixe de ses yeux verts. Troublée, je baisse la tête. Il me la relève :

─ Qu’est-ce qu’il y a ?

─ Rien. (Un temps). C’est possible d’aimer en deux mois? C’est si court.

─ Bien sûr que c’est possible, j’en suis la preuve vivante. Il sourit.

Je me liquéfie.

─ Embrasse-moi ! ordonnai-je. Il s’exécute.

Un moment. Pendant lequel je m’allume une Marlboro light.

─ Des Marlboro ? T’es nul, il faut fumer des Philip Morris, elles sont meilleures, rit-il.

─ Il ne faut pas fumer du tout, riais-je à mon tour. Je recrache la fumée grisâtre de ma clope.

─ « Dit-elle une cigarette à la bouche ! », dit-il avec ironie.

Nous rions. Il est tellement mignon, et son sourire… Mon Dieu qu’est-ce que je suis en train de faire ?

─ J’ai une question : quand est-ce que tu t’es rendu compte que tu m’aimais ?

─ C’était quand tu avais pleuré au téléphone parce que tu t’étais disputée avec ton frère. Tu m’avais atteint. J’étais foutu. Et je n’avais pas le courage d’admettre le fait que j’étais tombé amoureux de toi. Le fait que malgré ma séparation partielle avec Beth, j’étais en train de la trahir, on est en train de la trahir. (Un silence). Et toi ?

─ Moi ? C’était le soir où on était resté jusqu’à minuit au téléphone, tu m’as dit : « Je serai toujours là pour toi, je tiens déjà à toi Annah. Je serai toujours là. »

─ Ouais. J’ te promets que j’ serai toujours là pour toi.

─ Pff, ça ne sert à rien les promesses ! m’exclamai-je

─ Si, ça sert quand on sait les tenir !

J’écrase ma cigarette et regarde l’heure sur mon portable : il est 21h30.

─ Bon, dis-je, il va falloir que je rentre.

─ Ouais ? Bon d’accord. Tu m’envoies un message, ce soir ?

─ Bien sûr ! Bisous !

On s’embrasse et je disparais dans la pénombre. J’arrive sur la plage et le vent me fait du bien. J’aperçois une dame au loin et j’ai l’impression qu’elle se rapproche.

─ Bonsoir.

(Ce n’était pas une impression).

─ Bonsoir.

─ Excuse-moi, tu n’aurais pas du feu, j’ai oublié le mien, dit-elle en me montrant son paquet de Camel.

─ Bien sûr.

Je lui tends mon briquet, elle allume sa clope et fond en larmes :

─ Madame, ça va ?

Quelle idiote, bien sûr que non elle ne va pas bien.

─ Écoutez, je sais que ce ne sont pas mes…

─ J’ai trompé mon mari et il ne veut plus de moi. Je l’ai trahi.

Une sensation étrange m’envahit et j’ai l’étrange impression d’être à peu près dans son cas.

─ Oui mais les sentiments, ça ne se contrôle pas !

─ Non, mais la raison est là pour nous guider. Trahir quelqu’un est ce qu’il y a de pire. Surtout quand cette personne vous aime.

Elle me rend mon briquet et s’en va. Je reste bouche bée. Et pour la première fois depuis deux mois j’accepte enfin de voir la réalité en face : je m’appelle Annah, je suis amoureuse de Sébastien et je suis une salope qui n’hésite pas à trahir sa meilleure amie. Ravie de vous connaître aussi ! Je m’allume une cigarette dont je n’avais pas vraiment envie et j’en recrache immédiatement la fumée. Cette femme m’a bouleversée. Je vais dire la vérité à Bethany. Mon téléphone sonne : C’est Beth. Je ne réponds pas et tire une autre taffe.

Maintenant (six mois plus tard).

J’allume la radio et c’est NOFX qui se met à hurler dans toute la chambre.

Je regarde l’inconnu, allongé sur mon lit, nu, et je tire les draps.

─ Hé !

─ Hum, dit-il en remuant. J’hallucine !

─ Hé !, dis-je plus fort. Il se réveille.

─ Merde, laisse-moi dormir !

─ Tu dégages de chez moi, s’il te plaît.

─ Pardon ?

Je lève les yeux au ciel et m’allume une clope.

─ Ecoute, Jordan …

─ Jonathan

─ Ouais si tu veux ! Bref, hier on s’est bien amusé, on a couché ensemble et maintenant tu vas gentiment retourner d’où tu viens, okay ?

─ Tu me jettes dehors ?

─ Quelle perspicacité !

─ Tu ne peux pas faire ça.

─ J’vais m’gêner !

─ J’étais juste un coup d’un soir pour toi ?

─ Oh, arrête de me faire le numéro du garçon choqué qui pensait que nous allions vivre une relation magique et que nous aurions plein d’gosses. Maintenant, dégage ! m’exclamai-je

─ Okay, je m’en vais !

Il ramasse ses affaires, enfile son jean en vitesse et avant d’ouvrir la porte, il reprend :

─ On dirait que le coup de foudre n’était pas réciproque.

─ Je ne crois pas au coup de foudre. Ni à l’amour, d’ailleurs.

─ Je ne sais pas ce qui s’est passé dans ta vie mais on est bien trop jeune pour ne plus croire en rien. Tu crois qu’en détruisant les autres tu iras mieux ? Ça ne fera qu’empirer. J’te connais pas mais personne ne mérite d’être seul.

Un temps.

─ Tu connais la sortie. Ferme la porte derrière toi.

Il part sans rien dire et je m’affale aussitôt sur mon lit. Je me sens sale… Et salie. Je prends le petit sachet sur ma table et en verse le contenu. Je trace cinq lignes de coke. J’en sniffe une. Deux. Trois. L’euphorie commence à monter. Quatre. Cinq. Je renifle et je me sens beaucoup mieux. NOFX a arrêté d’hurler dans toute ma chambre.

SEBASTIEN

Je déteste les faibles. Je déteste les filles qui, parce qu’on a couché ensemble pensent que je leur passerai la bague au doigt. Je déteste les filles qui attendent qu’on vienne leur ouvrir la portière du taxi dans lequel elles sont ou qui attendent qu’on leur tire leur chaise au restau pour qu’elles puissent y déposer leur gros derrière. Je déteste les blondes hyper siliconées ou botoxées ou liftées. Pff, j’peux vous dire que j’en ai vu des nanas hyper siliconées, botoxées, liftées, et franchement ce n’était pas terrible…

─ Séb, tu m’écoutes ?

─ Quoi ? Pardon je ne t’ai pas écouté.

─ C’est bien c’est ça le problème, marmonne t-elle.

─ Quoi ?

─ Rien.

Je suis ailleurs. En fait, je pense à Annah, à la manière dont on s’est quitté il y a cinq mois :

─ Je ne regrette rien sauf le mal qu’on va lui faire, avait-elle dit.

─ Oui, moi aussi.

─ Merci d’avoir rendu mes semaines plus belles, Sébastien.

─ De rien, je te souhaite plein de bonnes choses et je veux…

─ Que je sois heureuse ! Blablabla. Trou du cul !

─ C’est toi le trou du cul, souriai-je, j’te l’ai déjà dit. (Un moment). Tu vas me manquer Annah.

─ Toi aussi, mais c’est mieux comme ça… non ? a t-elle demandé comme si elle essayait de s’auto-persuader.

─ Oui, c’est mieux comme ça, j’avais dit avant de lui caresser la joue et de m’éloigner. Je me suis arrêté et j’ai voulu faire marche arrière puis j’ai finalement continué mon chemin, la laissant derrière moi.

─ Elle te manque, affirme Bethany.

─ Non. C’est juste que… (elle se redresse sur sa chaise), c’est juste que je trouve ça injuste que tu m’aies pardonné à moi et pas à elle. Je t’aime et je sais que j’ai fait une erreur, qu’on a fait une erreur mais si tu me pardonnes, tu dois lui pardonner aussi. Elle va mal, la dernière fois mon ami m’a raconté qu’il avait rencontré une fille avec laquelle il avait couché et qu’elle l’avait foutu dehors. Le soir où il l’a rencontrée, elle était ivre morte. Elle se détruit. Tu dois faire quelque chose.

─ Toi aussi tu t’y mets ! Bon, je vais y réfléchir.

Je la prends dans mes bras et je me dis que c’est vraiment la femme de ma vie.

JULIEN

Demain, j’ai décidé de tout changer ! J’en ai marre. Il est 2h du mat’ et je suis dans un bar de paumés, complètement saoul. Je me dirige vers ma voiture mais un mec m’interpelle :

─ Euh, monsieur, je crois que ce n’est pas une bonne idée de conduire dans l’état où vous êtes.

─ J’fais ce que … ze veux.

─ Laissez-moi vous ramener, de toute façon je dois passer prendre ma fille, Bethany.

─ M’en fous... Oh ! Et si Johnny Cash était encore en vie! La terre TRRRREEEMBLE ! NOUS SOMMES FOUTUS.

─ D’accord, venez avec moi je vous ramène.

─ NON.

─ Laissez-moi, au moins, vous appeler un taxi. Allez, soyez raisonnable. Venez.

L’inconnu m’appelle un taxi et attend que celui-ci arrive. Avant de monter dedans je dis :

─ Merci.

Il sourit en guise de réponse.

Le taxi me dépose devant chez moi. Je décide de marcher un peu et traverse sur le trottoir d’en face en titubant, j’ai à peine le temps de voir la voiture arriver que je suis éjecté à l’autre bout de la rue …

Demain, je suis sûr que rien n’aurait changé du tout.

LOGANE

Ce matin, quand le téléphone a sonné, à 3h du matin, je ne m’attendais pas à ce qu’on me dise que l’homme de ma vie avait été renversé par une voiture.

─ JULIEN !!!!!, criai-je en courant dans tout l’hôpital. JULIIIENNN !

─ Madame, veuillez vous calmer !

─ Mon mari… a… est… ici, suffoquai-je. J’étais hystérique, j’avais débarqué en robe de chambre, mes cheveux étaient en pétard, et mes yeux rouges tellement je pleurais. Je ressemblais à une junkie en manque.

─ Logane ! dit Marc

─ MARC !!, je m’effondre dans ses bras et pleure.

Il m’entraîne dans la salle d’attente.

─ Les médecins font tout leur possible mais son cas est désespéré, il a d’énormes lésions cérébrales et de nombreuses fractures.

12h00

─ Tiens, dit Marc en me tendant un sandwich, il faut que tu manges.

─ Je n’ai pas faim.

─ Tu devrais peut-être rentrer chez toi prendre une douche. Je t’appellerai s’il y a du nouveau.

─ Non ! Je veux être là s’il se réveille.

Je détourne le regard et j’aperçois une jeune fille qui me regarde bizarrement, comme si on s’était déjà vu avant. Je détourne encore une fois le regard et vois cette photo. Encore.

Celle avec la maison engloutie. Je m’endors sur l’épaule de Marc.

00h36

Le médecin entre dans la salle d’attente et nous nous redressons aussitôt.

─ Bonsoir, dit-il d’une voix grave. ( Mon cœur va exploser.) Monsieur Donacci s’est réveillé, poursuit-il.

J’explose de joie.

─ Il est encore très faible. Il voudrait voir … sa femme.

Je lève la tête, surprise et me tourne vers Marc qui me lance un regard rassurant.

Je me dirige vers la chambre 035. J’entre.

─ Bonsoir, vous.

─ Bonsoir, vous, répond t-il d’une voix rauque et lente.

Je m’assois sur le rebord du lit et me mets à pleurer.

─ Hé, ne pleure pas, Logane.

─ Julien, j’ai eu tellement peur que tu ne te réveilles pas ! Je … Marc et Judith sont là.

─ Judith est là ?

─ Oui.

─ Bien. Écoute, je veux que tu saches que notre mariage est la meilleure chose qui me soit arrivé et…

─ Ne fais pas ça ! Ne me parle pas comme si tu allais mourir.

Un silence.

─ Tu portais la robe en mousseline violette que je t’avais offerte le jour de ton anniversaire. Et, tu avais coiffé tes cheveux en un… en un chignon débraillé comme si tu venais de sortir du lit, alors que tu mets une heure à le faire (ça me fait sourire). Et tu avais mis aussi les escarpins noirs de chez Chanel que l’on avait achetés ensemble à Paris.

Un silence, plus long.

─ Julien… Je ne comprends pas. De quoi parles-tu ?

─ Du jour où tu es venu me chercher à l’aéroport. Je n’ai pas été sympa ce jour-là, ni les autres jours d’ailleurs, et je voulais que tu saches que même si parfois je te donne l’impression d’être indifférent et distant et de ne pas faire attention à toi, c’est faux. En fait, je veux juste te dire que dès que je serai sur pied, toi et moi … on prendra un nouveau départ. Je t’aime et je ne veux pas te perdre.

Je pleure.

─ Pourquoi tu pleures ?

─ Ce sont des larmes de joie, Julien ! Je t’aime.

On s’embrasse. Fougueusement. Puis soudain, il ne réagit plus et la machine fait ce drôle de bruit que l’on entend dans les films.

─ DOCTEUR !!

Les médecins arrivent, s’agitent et moi je suis plantée là, impuissante.

─ Chariot de réa ! Passez-lui 2 milligrammes de CC. Madame, on va vous demander de sortir s’il vous plaît.

05h43.

Le médecin entre dans la salle d’attente. Nous nous levons.

─ Nous avons fait tout notre possible, seulement les lésions étaient trop importantes et …

─ NON, NON, NOOOONNNN, hurlai-je.

─ Je suis désolé.

Marc me prend dans ses bras.

07h19.

Le soleil avait déjà fait semblant de se lever quand Marc m’a déposée chez moi.

Je reste un long moment à parcourir le salon d’un regard embué par des larmes qui ne demandent qu’à jaillir.

Je m’approche de la table à manger et vois le café à moitié vide qu’il a laissé. Puis, je monte dans notre chambre et son odeur plane dans toute la pièce, ses jeans et chemises Calvin Klein jonchent le sol. Et il y a cette photo de notre mariage sur la table de chevet, on était si heureux. Je la jette contre le mur et le fracassement du verre fait un bruit apocalyptique.

J’éclate en sanglot.

ANNAH

Ça fait deux jours que j’ai des vomissements. Je me sens mal. Très mal.

J’arrive à l’hôpital.

─ Bonjour, dis-je

─ Bonjour, que puis-je faire pour toi ?

Je me suis toujours demandé pourquoi les adultes avaient le droit, d’emblée, de nous tutoyer et pas nous !

─ Hum, je voudrais un test de grossesse …

─ Mais c’est à la pharmacie que… (je fais mon regard de chien battu). Bon, je vais voir ce que j’peux faire.

J’aperçois une femme qui me dit vaguement quelque chose. Elle a l’air déboussolée et je ressens de la peine pour elle. Je ne la quitte pas du regard. Elle me dit vraiment quelque chose. Un temps. Ça y est ! Je me souviens, c’est celle qui m’avait demandé mon briquet, un soir sur la plage. Ça remonte à longtemps. Elle se rend compte que je la fixe et me prend, officiellement, pour une tarée.

─ Jeune fille, votre test, dit la femme essoufflée.

─ Merci … euh combien je vous dois ?

Elle sourit et me répond que je ne lui dois rien. Tant mieux, je n’avais rien, de toute façon.

Je ne peux pas attendre d’être chez moi, je fonce aux toilettes et fais le test.

Il ne reste plus qu’à attendre. J’attends… J’attends.

BETHANY

Le pardon. Drôle de concept. Un concept si difficile à réaliser. Le pardon, cette chose qui nous fait avancer. Cette chose qui nous fait découvrir à quel point on peut avoir un grand cœur ou au contraire à quel point on peut être rancunier et s’enfermer dans notre passé. Parce que ce n’est que face à l’adversité que l’on découvre qui on est vraiment. Ou qui l’on peut devenir.

Je sonne à la porte. Elle ouvre.

─ Beth ? Je ne m’attendais pas à te voir. Entre.

Je m’exécute.

─ Je voulais te parler.

─ Ecoute, je sais que j’ai fait une erreur mais tout le monde fait des erreurs, il faut juste vivre avec et je n’ai vraiment pas envie de gâcher notre amitié pour un mec.

─ Est-ce que tu l’aimes ?

Elle ne répond rien et baisse la tête. Je préfère m’en aller.

─ Non, attends Beth, reste ! Je ferais tout pour arranger les choses.

─ Y’a rien à arranger, tu l’aimes et je comprends. Je sais trop bien ce que c’est que de tomber amoureuse de Sébastien.

─ Alors c’est la fin d’une amitié vieille de dix ans, une amitié qui a survécu à une mère morte, de nombreuses disputes, à l’exclusion de l’une d’entre nous. J’m’en veux tellement. Pardonne-moi.

Le pardon. Ce concept si difficile à réaliser.

─ Bethany, on a surmonté tant de choses ensemble. Et ce serait merveilleux qu’on puisse surmonter aussi un avortement.

─ Quoi ? fis-je étonnée.

Un temps.

─ Je suis enceinte.

Un long silence.

─ Tu en as parlé au père ?

─ Lequel ?

Je ne dis rien. Je la prends dans mes bras et nous pleurons.

Notre amitié surmontera la trahison. Elle surmontera même l’avortement. Elle m’a tellement manquée.

Le pardon. Ce concept si difficile à réaliser. Mais lorsque l’on a enfin réussi à passer le cap, on se dit, je me dis : « Mince, que c’est bon de pardonner. »

ANNAH

Merde, je vais être en retard ! En même temps, ils ont l’habitude. J’enfile un string, un jean moulant, des santiags marron, un marcel blanc et ma veste en cuir marron ; je lisse mes longs cheveux bruns ainsi que ma frange. Un peu de mascara, un brillant à lèvres transparent, une sacoche noire Zadig et Voltaire qui m’a coûté la peau des fesses. Voilà. Je suis prête.

Je m’allume une clope en attendant le bus. Je me suis fait avorter, il y a deux semaines. Ça fait drôle. Je ne sais pas pourquoi j’y pense encore. Je ne sais pas.

Lorsque j’arrive au Puerto Alegre, avec trente minutes de retard, Beth, Nelly et Jose et Julian sont déjà installés.

─ Hey ! Je suis désolée pour le retard.

─ On a l’habitude, dit Nelly.

─ Ça c’est clair, renchérit Jose à qui on n’avait rien demandé !

Je m’installe et nous jetons un œil sur le menu.

1h32 plus tard.

─ Bon, je dois m’en aller, j’ai des trucs à faire !, annonçai-je.

─ Et comment tu payes ? rit Beth.

─ Tu m’invites, souriai-je avant de déposer un billet de vingt euros.

Je sors du restau et m’allume une clope. En réalité je n’avais rien de prévu, j’avais juste envie de m’évader. Je marche d’un pas rapide et je ne sais même pas où je vais. Soudain, j’aperçois un jeune assis, seul, sur un banc. Je m’approche. Ça faisait plus de cinq mois que je ne l’avais pas vu.

─ Qu’est-ce que tu fais là, tout seul ?

Il me dévisage. Ça me trouble.

─ Annah ?

─ Bonjour, Sébastien. Je peux ? Il fait un signe affirmatif de la tête et je m’assois à ses côtés.

─ Ça me fait bizarre de te revoir, me dit-il.

─ Ouais. (Un temps). Je me suis fait avortée, il y a deux semaines et je fais comme si ça ne m’atteignait pas, mais la vérité est que c’est en train de me tuer, pleurai-je.

─ Annah, je suis désolé. Je…

─ Non, excuse-moi, je ne sais pas pourquoi je t’ai dit ça. Laisse tomber. Salut.

Je me lève et m’apprête à partir.

─ Annah, je ne t’ai pas oubliée, tu sais, et je serai toujours là pour toi.

─ Les promesses, ça ne sert à rien.

─ Si, ça sert quand on sait les tenir.

J’ai une impression de déjà vu et après un moment, je finis par dire :

─ Ouais ? Alors où étais-tu ces cinq derniers mois ? Où seras-tu demain ?

Un silence.

─ Prends soin de toi, Sébastien.

Je pars lentement, sans me retourner. Et il y a quelque chose de définitif dans ma démarche.

LOGANE

Mon mari a été enterré, ce matin. Tout va bien. Je vais bien. Je me promène sur la plage immensément vide, un dimanche matin. Je m’assois sur le sable fin, brûlant presque. Le vent vient caresser mon visage serein et apaisé.

Je m’allume une clope. Je ne pense pas que Julien aurait voulu que je me morfonde. Je pense que ça va être dur, très dur sans lui mais que la tristesse finira par s’en aller. Ce manque que l’on ressent s’en va, avec le temps, je crois. Avez-vous déjà eu des regrets ? Cette sensation qu’on a quand on trahit une personne qui vous aime. Et lorsque cette personne vous pardonne, c’est tellement inespéré que l’on n’y croit même pas. J’ai fait pas mal d’erreurs dans ma vie mais je pense que ce qui nous fait tenir c’est l’espoir de rencontrer une personne avec qui on pourra affronter le monde, partager le mal-être et le manque que l’on a tous au fond de nous. Vivre n’est pas simple. Vraiment pas. J’avais enfin cette personne avec laquelle je pouvais combattre l’éphémère de la vie et la facticité des personnes qui nous entourent. Cette personne n’est plus là. Eh, quoi ? Je n’abandonnerai pas, je me battrai jusqu’au bout. Je lui dois bien ça. À tous ceux qui pensent qu’ils ne s’en sortiront jamais, à tous ceux qui ont mal, aux « pardonneurs » et aux « pardonnés », à vous chers lecteurs gardez espoir, ne vous laissez pas abattre. La souffrance est juste là pour nous rappeler que nous sommes vivants et que quelque chose de meilleur nous attend. Ne jamais s’avouer vaincu. Je ne m’avoue pas vaincue. Une larme a coulé sur mon visage. Je regarde l’horizon et une sensation étrange m’envahit.

J’écrase ma cigarette.

Les tapas

Léonie Guilbert

Le soleil était chaud et l’ombre rare. L’air était lourd et pesant, comme à la veille d’un orage. De grosses gouttes de sueur ruisselaient dans le dos d’Alec. Il avait le regard perdu dans le vague, fixé sur les enfants qui glissaient sur le grand toboggan jaune du parc, en poussant de petits piaffements d'excitation. Une fois en bas, ils se précipitaient sur l’échelle pour recommencer la descente, péril enfantin. Ils allaient et venaient tête nue, sans que leurs parents se soucient de les protéger. Alec songeait à se lever, à dire à ces couples qu’ils étaient de mauvais exemples de prévention. Il ne le faisait pas. Il n’était pas assez sot pour ne pas prévoir les réactions auxquelles il devrait faire face. Les gens, d’une manière générale, ne comprennent jamais les remarques qu’on leur fait.

─ Tu m’écoutes ?

Non, il n’écoutait pas. Elle l’ennuyait. Elle parlait depuis quinze minutes, s’épuisant en un vain monologue. Elle lui faisait encore remarquer, et ce pour la quatrième fois, son immaturité. Un « Je te quitte, c’est fini » aurait suffi. À quoi bon un long discours ? Pourquoi expliquer les raisons du départ ? On partira quand même et l’autre se retrouvera seul dans tous les cas. Les femmes parlent trop. Les gens, d’une manière générale, parlent trop.

Angèle était jolie. On ne pouvait pas aller jusqu’à dire qu’elle était belle mais elle avait un charme bien à elle. Elle n’était pas grande, mais pas petite non plus. Elle n’était pas grosse, mais pas vraiment mince. Sa taille semblait fine, mais sa jupe dissimulait habilement de fortes hanches. D’Angèle émanait toujours une légère odeur de transpiration, particulièrement après l’amour. Une auréole brune encadrait son visage maigre, aux joues rebondies. Ses petits yeux anxieux, d’une couleur indistincte, étaient enfoncés dans leur orbite. Sa bouche, ni fine ni pulpeuse, avait un goût de cerise industrielle. Les ongles des doigts potelés de ses petites mains grises étaient toujours parfaitement vernis d’un rouge coquelicot (corail répétait-elle sans cesse).

Elle tourna le dos à Alec et partit en faisant remuer les graviers, très droite sur ses hauts talons. Elle avait réellement un air de petite poupée trop poudrée.

Neuf mois. Leur relation avait duré neuf mois. Ils s’étaient rencontrés au mariage d’un ami commun. C’est une bonne occasion pour les rencontres. Elle riait beaucoup, d’un rire forcé. Les hommes s’intéressaient à elle. Cela lui plaisait. Il restait tranquille dans son coin, à côté du buffet. Elle avait remarqué qu’il ne la regardait pas. Elle était venue l’entraîner à danser, il avait refusé, lui avait proposé un verre. Ils avaient terminé la soirée dans une chambre d’auberge.

Puis ils étaient repartis chacun de leur côté ; ils vivaient loin l’un de l’autre. Deux semaines plus tard, il l’avait rappelée, il était venu la voir en train, ils avaient pris un café et leur relation avait redémarré. Alors, tous les vendredis soir, il prenait le train de 19h54 et arrivait chez elle à 20h47. Elle lui préparait un mauvais repas, ils mangeaient en vitesse, se rendaient dans sa chambre et faisaient l’amour. Une fois l’acte achevé, elle s’endormait rapidement, dos à lui. Lui, regardait le plafond dont la peinture s’écaillait et, comme il ne trouvait pas le sommeil dans ce lit poussiéreux, il allait regarder la télévision dans le salon, visionnait une ou deux émissions inintéressantes avant de sombrer dans le sommeil. Le matin, il se réveillait au son des klaxons, nu, sur le canapé. Angèle était partie travailler. Elle était esthéticienne. Alec s’habillait avec les vêtements de la veille, fermait la porte et glissait la clé sous le paillasson. C’était devenu une habitude, un geste régulier. Le jeune homme, d’une trentaine d’années, déjeunait à la gare d’un croissant et d’un jus d’orange avant de prendre le train de 9h42.

Comment avait-il tenu autant de temps avec cette fille, totalement opposée à sa nature ? Il n’avait jamais réellement connu de filles. De femmes. Elle était celle qui était restée le plus longtemps. Il admirait réellement le sexe féminin mais ne témoignait pas assez son amour. On ne le lui avait jamais appris. Sa mère était morte, six mois après sa naissance, renversée par un touriste. Son père ne s’en était jamais réellement remis. Dépressif, il parlait peu, muré dans sa détresse. Quand il eut dix-huit ans, Alec partit. Lâche. Ce mot lui était resté longtemps dans la tête. Comment peut-on abandonner son père, quand on sait que l’on est son seul soutien ? Mais il n’avait pas voulu le soutenir toute sa vie, prisonnier d’un malheur qu’il n’avait pas choisi. Il avait d’abord été vendeur ambulant de pastèques, avant d’obtenir un emploi chez McDo. Aujourd’hui, il fabriquait des moteurs à la chaîne mais son contrat devait se terminer dans les prochaines semaines.

Après avoir fumé ses trois dernières cigarettes, Alec quitta le parc. Il vagabonda de rue en rue. Les passants étaient rares ; la ville paraissait fantomatique, comme coupée du monde et de la société. Sa puanteur et sa chaleur exilaient les visiteurs et cloîtraient les autochtones derrière leurs volets fermés. Les rues semblaient grasses et molles, telle une glace fondant sous le soleil ; on y marchait lentement, accablé, comme si nos pieds s’engluaient dans le sol, plus profondément à chaque pas. Avec la nuit, la bourgade, grise le jour, s'illumina de lampadaires grésillant et de quelques néons mal réglés. Les habitants osaient alors quitter leur havre de fraîcheur que constituaient les habitations pour animer les quartiers. La musique enflait progressivement dans tous les bars populaires où s’attroupaient hommes et femmes dans un brouhaha assourdissant.

Alec fuit la foule et rejoignit la plage de galets et d’éclats de verre. Loin des lumières de la ville, le jeune ouvrier dut attendre quelques instants que ses yeux s’adaptent à l’obscurité. La mer ressemblait à une flaque d’huile noire qui avalait et recrachait la plage au rythme des vagues. Des baraques modestes empiétaient sur cet espace dépeuplé. La berge était mince et étroite : quelques mètres, à peine.

Alec déambula près d’une heure, s’éloignant vers l’ouest d’une démarche saugrenue. Les galets s’entrechoquaient sous lui en claquements singuliers. L’air était salé et lui collait à la peau mais la température était descendue et devenue largement supportable. Il se sentait bien.

Soudain, dans un tournant, sans prévenir, une vive lumière l’éblouit fortement, comme si le rayon lumineux était entré si profondément dans sa pupille dilatée qu’il avait eu assez de puissance pour transpercer sa rétine. Alec, par réflexe, porta sa main au visage d’un geste brusque pour se protéger. Ayant quitté la dernière source lumineuse plus d’une heure auparavant, il lui fallu quelques secondes pour appréhender celle-ci. Ce qui semblait lui avoir traversé le crâne n’était en réalité qu’une simple guirlande de lampions bleus, orange et verts. Elle illuminait une terrasse où trônaient trois ou quatre tables de jardin et était censée permettre de lire un nom de brasserie illisible.

Il continua sa route d’un pas résolu, longea le bar où jouaient quatre hommes et puis, comme la faim le tiraillait, il stoppa sa marche, se retourna. La tête d’abord, le buste ensuite et enfin le corps en entier. Il revint, avançant d’une démarche hésitante et irrégulière, la tête calée entre les épaules. Il était tard et le café (contrairement aux bars du centre ville) ne semblait pas être de ceux qui restent ouverts jusqu’à l’aube, mais peut-être accepterait-on de lui donner quelque chose. Les joueurs de cartes indiquaient bien que l’établissement n’était pas fermé. Ayant franchi l’entrée de la terrasse, il salua les hommes d’un hochement de tête maladroit et fonça vers l’intérieur sans attendre de réponse, trop craintif pour affronter leurs regards.

La salle était coquette. L’ambiance était chaleureuse, accueillante, intime. Les meubles étaient en bois sombre, bois qu’un luminaire vieillot irisait de reflets miel. Un ventilateur, pendu au plafond, ronronnait d’un murmure irrégulier. Des rideaux ocre, bon marché, cachaient les fenêtres. À côté de l’une d’elle était attablée une femme entre deux âges, les cheveux grisonnants. Elle sirotait tranquillement une limonade. En face d’elle, trônait un vase garni de fausses fleurs.

Alec alla s’appuyer au comptoir qui était calé dans un angle de la pièce, non loin d’un raide escalier. À côté des pompes à bière, un petit chevalet présentait un petit paquet de petites cartes de visites. Alec en prit une qu’il fourra machinalement dans sa poche après avoir lu le nom du bar. Il se trouvait « Chez Denis et Gloria ». Il piocha un cure-dents dans le pot en carton vert qui se trouvait à côté de lui et le mâchouilla mécaniquement, comme l’aurait fait un gamin de huit ans.

Au bout de quelques minutes, un homme sortit d’un couloir en s’essuyant les mains l’une contre l’autre. Imposant, il respirait la bonhommie, ce qui le faisait ressembler à un énorme ours en peluche. En voyant Alec, il appela « Gloria » d’une voix grave. Il sourit d’une large bouche au jeune homme avant de retourner à sa place, en face de la femme à la limonade.

Une vieille femme, fripée comme une olive noire, courte sur pattes, apparut en haut de l’escalier qu’elle descendit en quelques secondes.

─ Qu’est-ce que je vous sers ?

Ses yeux pétillaient de bonté et ses lèvres menues s’étiraient d’un bout à l’autre de son visage en un sourire candide. Elle avait un air enfantin malgré les rides. Une mèche d’un blond passé, échappée de son chignon, lui courait sur le front. Elle portait une robe à imprimé fleuri, en partie cachée sous un tablier blanc, noué dans le dos.

─ Euh… des tapas s’il vous plaît.

Elle s’empressa d’aller les préparer. Pendant ce temps, Alec regarda le couple au fond de la pièce. L’homme avait pris la frêle main de la femme dans sa grosse patte poilue. La vieille femme revint peu après avec une large assiette de tartines d’aïoli et de charcuterie. Elle repartit chercher une soucoupe d’olives vertes et une carafe d’eau. Le dîner était simple mais merveilleux. Il se sentait bien. Intimidé, comme toujours, mais les gens qui l’entouraient semblaient heureux et lui souriaient.

Un des joueurs de cartes, un dénommé Leandro vint discuter avec la maîtresse des lieux. Il semblait avoir le même âge qu’elle. Il avait le crâne dégarni et une épaisse moustache lui cachait la lèvre supérieure.

Comme Alec ne savait où dormir, la vieille Gloria lui prépara une des deux chambres d’hôte de l’étage. Il monta se coucher tandis que les clients quittaient le café. La pièce était exiguë, sous les toits, mais le matelas était moelleux. Il s’y enfonçait si largement que celui-ci semblait l’envelopper complètement, comme un cocon. Ou plutôt, comme le ventre d’une mère.

Le matin, Alec fut réveillé par les rayons du soleil qui filtraient à travers le rideau. Il s’habilla lentement et descendit l’escalier avec mollesse. La patronne était déjà derrière son bar. Une table avait été préparée. On y trouvait sablés, lait, oranges et fruits secs, céréales, pain et confiture. « C’est pour vous », lui indiqua Gloria de sa voix naïve. Alec alla s’installer et déjeuna. Il y prit du plaisir. Cela lui changeait des fades croissants de la gare. Pendant ce temps, il observait Gloria. Elle était travailleuse : constamment en mouvement, nettoyant le sol ou arrangeant la décoration de table.

Ils échangèrent quelques mots. Elle était veuve : son mari, Denis, était décédé huit ans auparavant. Cancer de la prostate. Elle avait décidé de continuer à faire vivre le café qu’ils avaient ouvert ensemble en 1954, peu après leur mariage, mais cela devenait de plus en plus difficile. Elle avait toujours la motivation mais la force physique lui manquait. Elle n’avait « plus d’homme à ses côtés pour réparer les petites choses…(Et ce ventilateur qui fonctionnait mal !) ». Alors, les clients avaient peu à peu disparu. Des buvettes plus « jeunes » s’étaient développées en centre ville. Il n’était resté qu’une poignée d’habitués. Il y avait Hector et les joueurs de cartes. Ils étaient cinq à parier au départ mais l’un d’eux était mort l’an passé. Un jour, Hector avait ramené une femme. Il l’avait épousée. Cela changeait Gloria de l’univers masculin du bar.

Tout le long de son récit, elle souriait, faisait des mimiques en se remémorant des anecdotes. Elle ressemblait à une mamie-gâteau.

Alec ne parla pas de lui.

Leandro, premier client de la journée, arriva à 9h. Il fit un baisemain à Gloria de sa moustache qui chatouille. Alec lui en voulut légèrement de venir troubler leur discussion mais Leandro, vieil homme aux allures de clown, le ramena à la gare en auto.

De retour chez lui, Alec reprit ses habitudes d’ouvrier mal payé. Tous les jours il montait des moteurs. Tous les soirs, il regardait des émissions où les candidats gagnent des millions en quelques minutes et où les présentatrices ont de beaux décolletés. Le week-end, il s’installait sur son balcon et fumait des paquets entiers de cigarettes. Un samedi, en nettoyant son linge, il retrouva la petite carte de « Chez Denis et Gloria ».

Deux semaines plus tard, il y revint. Il s’y rendit ainsi régulièrement, par le train de 19h54 du vendredi soir. Il commençait à être accepté dans le petit cercle des fidèles du café, principalement depuis qu’il avait réparé le ventilateur. Gloria, en voulant le réparer seule, était tombée de l’escabeau et s’était cassé le poignet. Il s’était alors proposé pour s’en charger. De plus en plus souvent, Gloria lui réduisait ses factures en échange de menus bricolages (bloquer une table bancale, réparer le verrou des toilettes…).

Alec aimait énormément la vieille dame. Elle sentait la lavande et le thym. Ses tenues étaient toujours assorties à son humeur gaie. Elle était la première femme qu’il aimait. Une mère. Sa mère. C’est ce que disait son cœur, mais lui ne disait rien. Parallèlement, Alec avait toujours du mal à apprécier Leandro quand Gloria était présente. Quand ils étaient entre hommes, il le trouvait sympathique, mais dès que Gloria apparaissait, il était forcé d’admettre que celui-ci était proche de la dame fleurie. Plus proche que lui. Et pour cela, il lui en voulait. Alec prenait alors sur lui et arrivait à profiter du bonheur qu’il éprouvait en compagnie de tous ces personnages, tous attachants.

Un mois plus tard, le contrat du jeune homme arrivait à son terme. Gloria acceptait de l’engager comme homme à tout faire de la maison. Il logerait sur place. Il n’était pas allé « Chez Denis et Gloria » un week-end pour pouvoir préparer ses affaires au calme (il n’avait qu’un grand sac de sport jaune comme bagage), régler les détails avec le propriétaire et signer les papiers à la préfecture.

Le jour fatidique approchait. Il trépignait d’impatience. À l’idée de faire un métier qui lui plaisait auprès de personnes qu’il adorait, Alec éprouvait une véritable exaltation intérieure. Il était heureux pour la première fois de sa vie. Il pouvait enfin goûter la liberté – vivre et ne pas supporter.

Le vendredi, à 20h47, il débarqua en hâte du train et se précipita dans l’omnibus qui le menait à la brasserie. Le temps du trajet, il regarda défiler le paysage. Les rues s’enfilaient, toutes semblables. Une sorte de quiétude l’entoura de ses bras, le berçant comme un enfant.

Il arriva au café détendu, gai. Il trouva Hector assis sur le muret de la terrasse, recroquevillé sur lui même. La tendre bête était devenue un enfant chétif. Devant l’air interloqué d’Alec, il murmura, d’une voix qui se voulait compatissante:

─ Tu ne sais pas ? Elle est morte…

Enora

Jennifer Chantrel

Un rythme régulier accompagnait la course effrénée, une sorte de tambourinement mental que provoque le sang dans la tête lorsqu'un individu est stressé ou soumis à un effort particulièrement intense.

Enora évoluait à travers la végétation, elle slalomait à toute vitesse dans le maquis. Aussi vite que ses pieds la portaient, elle allait. La jeune fille svelte s'avançait dans les endroits les plus improbables fuyant quelque chose ou quelqu'un. Devant elle, la végétation dense et imposante commençait à s'éparpiller pour devenir presque clairsemée lorsqu’elle déboucha, hors d'haleine, à la lisière d’un grand creux au milieu de la colline. Une chose faite de vieilles pierres usées, fissurées, fracassées par le temps et les intempéries. Parfois à certains endroits, il ne subsistait qu'un morceau de pierre esseulé et cassé en plusieurs morceaux; le tout formait quelque chose de lointain et fragile, mais était tout de même imposant. Cet édifice d'un temps lointain imposa le silence à la jeune fille, tandis que ses yeux balayaient les restes de pierre.

Enora reprit peu à peu conscience du monde qu'elle avait négligé pendant sa course; les rayons de soleil sur sa peau lui laissèrent un frisson tandis que le son strident des cigales emplissait doucement l'espace. Le corps de la jeune fille redevint lourd et accablé par la chaleur et l'effort. Oui, elle venait de courir sous cette chaleur pour rien, elle n'avait rien vu, c'était une illusion, rien d'autre. Elle passa une main rapide dans sa chevelure brune, un geste qui montrait le soulagement de se retrouver dans un lieu si ouvert. Enora reconnut alors l’endroit, c'était l'amphithéâtre situé au nord de la ville de Syracuse, il était normal qu’elle marque un temps avant de reconnaître le lieu, elle n'y avait pas mis les pieds depuis plus de cinq ans, depuis la mort de son oncle.

La jeune fille baissa les yeux devant le soleil battant d'Italie et chercha un point, une personne, elle ne trouva qu'un lieu désert. Au moins elle n'aurait pas à parler cette langue qui la fuyait depuis tant d'années. Il fut un temps où elle la comprenait, mais cette époque était révolue ; aujourd'hui cette langue lui était redevenue complètement étrangère. Elle sortit alors de sa rêverie et fit quelques pas, descendit ces marches de pierre où tant de gens avaient posé leurs pieds et s'arrêta un peu plus bas. Son esprit était vide.

Le regard d'Enora cherchait un point d'appui, comme pour soutenir son corps tout entier qui commençait à tanguer sous la chaleur du soleil. Elle remarqua justement que celui-ci entrait dans sa phase descendante, car les ombres s'allongeaient lentement. Dans quelques heures la chaleur serait soutenable. Le sable qui se trouvait sous les pieds de la jeune fille crissait à ses moindres mouvements lorsqu'elle alla s'asseoir sur l'un des bancs de pierre. Seule au milieu de cet ensemble, elle pouvait entendre le ressac de la mer qui un peu plus loin frappait les rochers. Elle resta un moment sans rien dire ni bouger, trop occupée à écouter le chant des oiseaux. Au bout d'un moment, un bruit attira son attention, un bruit qui venait de derrière son dos, un bruit de pas. Son ventre se serra, créant un afflux de bile dans sa bouche mais elle prit son courage à deux mains et tourna la tête pour découvrir une immense vague humaine qui déferlait droit sur l'amphithéâtre.

Enora crut d'abord à un arrivage de touristes, mais leurs habits étaient composés de chitons de couleurs et de tailles différentes. Les gens eux aussi étaient de taille, couleur, âge et corpulence totalement différents. C'est à ce moment que la jeune fille crut à une reconstitution historique, mais cette idée lui sortit de la tête, car elle-même semblait être invisible aux yeux du groupe qui évoluait dans l'enceinte de pierre. Les personnes passaient, parlaient entre elles, mais aucune ne semblait prêter attention à la jeune fille. Certaines passèrent devant elle en la regardant comme si elle faisait partie du décor. Une certitude s'imprima dans son cerveau, ils ne la voyaient pas. Les yeux pétillants d'Enora s'agrandirent, elle se trouvait devant ce dont elle avait toujours rêvé : un phénomène étrange.

Il n'y avait pourtant aucune brume macabre autour de ces gens, aucun signe d'un phénomène étrange. Enora détendit ses muscles, elle allait trop vite en besogne, peut-être que la reconstitution historique était la meilleure option. Elle repensa au journal posé ce matin sur la table, aucun article ne parlait d'événement de ce genre, elle en était plus que sûre. La jeune fille ferma les yeux et les rouvrit d'un coup. Tout cela semblait de plus en plus irréel, les gens continuaient à évoluer dans l'amphithéâtre, mais bientôt ils furent tous assis. Enora se tournait dans tous les sens pour voir si quelqu'un la regardait, mais personne ne faisait attention à sa petite personne. Il se passa un moment sous le soleil qui perdait de son ampleur avant que les poils de la jeune fille se dressent sur sa peau, comme si quelqu'un la fixait. Elle se tourna et regarda autour d'elle, son regard rencontra celui de quelqu'un d'autre. Ils restèrent un moment à se fixer dans le blanc des yeux, avant que Enora, prise d’une peur incontrôlable, se lève et s'élance dans l'édifice de pierre. Les yeux la suivaient tout de même et c'étaient bien les seuls.

Ce regard vif et froid semblait détailler ses moindres mouvements, pourtant il lui semblait qu'il y avait quelque chose de connu dans cet acte de défi. La jeune fille ne cherchait plus qu'à s'éloigner de ces yeux, ne pouvant distinguer le visage dans la foule. La chair de poule qui se formait par moment sur sa peau lui donnait régulièrement des frissons, tandis que le son des cigales se faisait plus fort et strident, comme une alarme qui vous crie « Danger !! ».

Enora bougeait mais sans oser sortir de l'amphithéâtre, dans l'espoir de quitter ce regard juste un instant. Puis c'est tous les sens en alarme que la jeune fille commença à voir le monde se déformer sous ses yeux. Elle n'avait que pour bruit de fond les maudites cigales et son champ de vision oscillait entre la vision brouillée du maquis ou de l'amphithéâtre, puis ce fut le noir complet.

Le réveil fut brutal, comme lorsque l'on reçoit de l'eau en plein sommeil, ce fut la même chose pour la jeune fille, sauf qu'elle ne reçut rien, pas la moindre goutte d'eau, ni objet d’aucune sorte. Pourtant, elle se sentait agressée par quelque chose, comme dans cet affreux rêve. Sa peau collait à ses vêtements légèrement trempés par la sueur, le soleil était déjà loin dans sa phase descendante, ce qui choqua Enora. Regardant le banc de pierre sur lequel elle était penchée, et les plis et anfractuosités qu'avaient laissés la pierre sur sa peau. Combien de temps avait-elle dormi ? Ce rêve n'était-il pas trop réel pour exister ? En se remettant dans une position assise, elle serra ses mains, un sourire plus que léger aux lèvres. Elle pensait vraiment qu'elle venait d'être témoin d'un trou spatio-temporel... Mais alors, à qui étaient ces yeux ?...

Un bruit dans son dos, le crissement d'une chaussure sur le sable, un peu plus haut sur l'amphithéâtre la fit sursauter. Les doutes étaient de retour dans ces méandres profonds servant de cerveau à l'être humain... Sa tête tourna doucement trop curieuse de découvrir le visage de la personne. Un jeune homme d'environ dix-sept ans se tenait adossé à un arbre, une pause nonchalante qu'il rendait forte et qui lui conférait un air de supériorité. Le sourire sur son visage et ses cheveux d’ébène en bataille apportaient un charme mystérieux à l’inconnu. Enora se tourna un peu plus, détaillant ce regard qui la fixait, un mal-être profond se propagea dans son être, elle connaissait ce regard, c'était le même que dans son rêve. Froid, vif, arrogant et sûr de lui. Pourtant, au plus profond de sa mémoire, il lui semblait avoir déjà rencontré ce regard, mais où ?

La jeune fille prononça d'une voix tremblante en oubliant de parler italien :

─ Vous cherchez quelque chose ?

L'allure désinvolte de jeune homme lui apportait un charme. Lorsqu'elle lui parla, il se mit bien en face d'elle et dit d'une voix sûre et dans un français parfait :

─ Oui ! toi, Enora…

Comme une brise fraîche de la nuit tombante, sa voix fit comme écho dans sa tête, elle avait déjà rencontré cette personne avant, c'était une certitude maintenant. Il était la personne qui l'avait surprise un peu plus tôt sur le chemin et l'avait forcée à fuir en lui inspirant de la peur, mais comment connaissait-il son nom ?

Voyageuse

Solène Colin

En France, il fait chaud : 30°. En Grèce, plus encore : 45°.

45° à suffoquer ainsi qu’à visiter des ruines, des musées et autres vieilleries.

Après ces deux phrases et demie, quelques explications s’imposent. Mes parents sont de grands voyageurs, ce que les autochtones se plaisent à appeler, en d’autres termes des pigeons de touristes. Depuis leur plus tendre enfance, ils rêvent d’aller en Grèce, pays de la démocratie, du théâtre, et même des jeux olympiques. Bref, un pays que tout le monde aimerait visiter. Excepté moi.

En effet, je n’ai pas hérité de leur fibre de globe-trotters, ni de leur esprit d’aventuriers. J’aurai préféré rester chez moi pendant les grandes vacances, au lieu de me retrouver ici, à faire semblant d’être intéressée par tout et n’importe quoi.

Après ces menus détails, il serait peut-être bien venu que je me concentre sur l’essentiel et que je me présente, non ?

Je m’appelle Elora, j’ai 16 ans et j’habite en région parisienne (information très importante, comme chacun sait). Je vais rentrer en 1ère l’année prochaine, ce qui fait que je n’ai aucune année de retard ou d’avance. Quant aux notes, puisque je sais que ça intéresse pas mal de gens, et bien c’est correct. Correct, ni plus ni moins. Pour en revenir à l’histoire, donc, cette année, mes parents se sont enfin décidés à franchir le pas, et la Méditerranée, afin de visiter le pays de leurs rêves. Seul bémol : ils m’ont pris comme colis. En effet, mes géniteurs m’ont inscrite en même temps qu’eux, au sein d’un groupe de randonneurs, dans l’honorable but de visiter les mystérieuses constructions grecques.

Le guide, qui répond au doux nom de Philippe, est un petit homme, entre deux âges, assez taciturne. C’est certainement le seul point commun que nous ayons. Pour le reste, il semble passionné par toutes les civilisations antiques, et adore marcher. J’ai l’impression qu’il prend un malin plaisir à faire passer notre groupe par toutes les ruelles sans intérêt.

Nous sommes en Grèce depuis trois jours, et nous avons découvert Athènes, la capitale, ainsi que quelques villes aux alentours. Si j’ai bien compris, la suite du programme consiste en une série de longs trajets en bus, à travers tout le pays, pour aller, à Sparte, à Olympie, et enfin à l’île de Rhodes.

Le plus beau, dans tout ça ? Je suis malade en transport…

L’horloge du café auquel je suis attablée annonce 17 heures. Le bus part en début de soirée, il me reste donc de longues minutes à attendre mon groupe. Depuis le lever du soleil, Philippe nous a emmenés à travers plusieurs villages et certains musées. Nous avons marché toute la journée, sous une température extrêmement élevée, il est donc parfaitement normal que je sois fatiguée. Néanmoins, je semble la seule : toutes les personnes de mon groupe (la plupart étant âgées d’une soixantaine d’années) sont en pleine forme, ainsi que mes parents, qui ont décidé de suivre le guide, dans l’amphithéâtre qui surplombe la ville où le bus est censé partir.

J’ai préféré rester seule, à siroter un jus d’orange dans l’unique café des alentours, dont l’horloge indique maintenant 17 heures 05. De ma place, j’observe l’antique construction. C’est le cinquième amphithéâtre que l’on voit depuis le début du voyage, et même en me forçant, je ne comprends pas l’intérêt de visiter pour la énième fois les mêmes ruines.

Aujourd’hui, entre deux visites interminables, le guide nous a révélé qu’il était né dans cette ville, et que ses parents et lui étaient venus en France alors qu’il était âgé d’à peine quelques mois, pour je ne sais plus quelle raison. Il y avait vécu une trentaine d’années, jusqu’à ce qu’il devienne guide pour certaines agences de voyages, et retourne dans le pays de sa naissance. Comme si sa vie pouvait nous être d’un quelconque intérêt…

Tout à coup, quelque chose apparaît dans mon champ de vision. Soit la chaleur me fait halluciner, soit mon père est tout en haut de l’amphithéâtre, et me fait de grands signes de la main. Après quelques secondes d’hésitation, le doute n’est plus possible : il n’existe aucune autre chemise au monde aussi laide que celle que mon paternel porte aujourd’hui. Cela ne peut être que lui. Je me résigne, pour lui faire plaisir, à lui faire signe à mon tour. Il semble spécialement nerveux. Je crois comprendre, d’après ses mimiques étranges, qu’il me demande de venir dans l’amphithéâtre. Je commençais à m’ennuyer sérieusement, et m’étant légèrement reposée, je décide d’aller voir ce qui se passe. Qui sait, peut être y aurait-il quelque chose qui sort de l’ordinaire ?

Tout en commençant l’ascension de la colline qui mène aux ruines, mon sac sur le dos, j’espère secrètement qu’un événement inattendu, quel qu’il soit, raccourcisse notre séjour en Grèce. Essoufflée, j’arrive au niveau de l’amphithéâtre. J’y pénètre par une sorte de tunnel, assez poussiéreux. Je crois un instant m’être trompée de chemin, quand j’aperçois un flot de lumière au bout. Je débouche en plein milieu des gradins. L’ancien bâtiment n’est pas différent de tous ceux que j’ai vus avant : circulaire, assez haut, de nombreux bancs… et quelques touristes dispersés ici et là.

Beaucoup de gens disent que, en entrant dans un lieu très ancien, il y a quelque chose de magique, comme un lien entre le passé et le présent. Mais, malgré de nombreuses visites de ruines et autres curiosités, je n’ai jamais rien ressenti de la sorte. Pas de magie pour moi.

Mes pensées et moi-même nous faisons bousculer par un imposant touriste (certainement américain, vu l’accent qu’il a quand il s’excuse de son impolitesse). Sortie de mon engourdissement, je jette un coup d’œil autour de moi, afin de repérer mon groupe. Là où mon père se tenait il y a plusieurs minutes, il n’y a personne. Aucun amas de touristes français à l’horizon. Génial. Je fais plusieurs fois le tour des gradins, monte tout en haut de l’amphithéâtre, observe les alentours, redescends. Rien de rien, il est dur de cacher une vingtaine de personnes dans un amphithéâtre. Il faut se rendre à l’évidence, où qu’il soit, mon groupe n’est pas ici. Toute la fatigue accumulée depuis trois jours me rattrape, et je me laisse tomber sur un banc. Je sens que je m’assoupis doucement. Le soleil commence à décliner. En même temps que lui, mes paupières se ferment.

J’entends un brouhaha anormal. Quand je rouvre les yeux, le soleil est miraculeusement revenu à son zénith. Je regarde autour de moi, et je peux vous assurer que la remontée incroyable du soleil n’est pas le plus extraordinaire de l’histoire. Je suis entourée de centaines de personnes en toges, tuniques ou autres vêtements que plus personne ne porte depuis longtemps. Elles semblent toutes attendre quelque chose, et ont toutes le regard braqué sur la scène.

Mon esprit très cartésien prend immédiatement la suite de mes pensées, et en conclut que je me suis endormie pendant presque une journée, que mes parents m’ont oubliée, tellement obnubilés par les merveilles de la Grèce, et que des gens ont décidé de faire une reconstitution d’un spectacle grec d’il y a plusieurs millénaires. Bon, d’accord, ça ne tient pas la route. Elles sont où, les caméras cachées ? Quelqu’un a certainement voulu me faire une énorme farce. Mais qui ?

Tout à coup, un groupe d’hommes apparaît au centre de l’amphithéâtre. C’est alors que je remarque que l’ancienne construction, qui était, avant que je ne m’assoupisse, presque en ruines, est désormais comme neuve. J’ai de plus en plus de mal à comprendre ce qu’il m’arrive. Un des hommes commence à parler. C’est marrant, ça y ressemble, mais il ne parle pas grec. Ni anglais. Ni… aucune langue que je connaisse. Néanmoins, sa manière de s’exprimer réveille en moi des souvenirs enfouis depuis plusieurs mois. Je capte quelques mots et j’en comprends le sens quasi instantanément. Dans un flash, la révélation se fait à moi : c’est bien du grec, mais du grec ancien.

Ah, c’est vrai, petit intermède en plein milieu de l’action, mais il vaut mieux que je le précise : mes parents, voyant que mon collège proposait certaines options, m’ont forcé à faire deux heures de grec chaque semaine en troisième ainsi qu’en seconde. Mes deux années d’étude de cette langue morte m’ont permis d’avoir quelques bases, mais cela fait tout de même un choc d’entendre parler une langue disparue depuis quelques milliers d’années.

Quelques milliers d’années… Soyons d’accord, soit c’est le plus gros canular que j’ai jamais vu, soit j’ai remonté dans le temps jusqu’à la Grèce antique. Je ne sais pas trop laquelle des deux solutions est la pire. Plusieurs choix s’offrent à moi désormais : je me lève en criant que j’ai compris que tout n’est qu’une énorme blague, ou je ne bouge pas et j’attends. Dans le doute, la seconde option l’emporte.

Au centre de l’amphithéâtre, les hommes continuent à parler, tout en faisant un semblant de mise en scène. Je crois comprendre que j’ai atterri en plein milieu d’une sorte de spectacle ou pièce de théâtre grecs. C’est bien ma veine… J’ai quelques questions auxquelles il faut absolument que je trouve des réponses dans les plus brefs délais. Premièrement, est-ce que j’ai réellement remonté le temps, ou c’est juste un concours de circonstances qui a fait que je me retrouve entourée de Grecs en toge ? Ensuite, et surtout, comment faire pour que tout redevienne normal ? Je dois l’avouer, je commence à me sentir mal à l’aise, et je préférerais largement faire un autre séjour en Grèce plutôt que de rester ici une minute de plus. Je regarde de nouveaux les gens qui m’entourent, attentive au moindre détail, mais je ne trouve rien qui m’aide. J’ai l’impression d’être ici depuis des heures, alors que ça ne fait que quelques minutes que j’ai « débarqué ».

Soudain, un cri résonne dans l’amphithéâtre. Le temps que je tourne la tête en direction du bruit, de nombreuses personnes se sont levées, et je suis incapable de distinguer quelque chose. Je me mets debout à mon tour, et j’arrive enfin à apercevoir ce qui agite tout le monde. Un homme est étendu sur les gradins, un poignard planté dans la poitrine. Un autre, ses vêtements couverts de sang, s’enfuit vers ce que je suppose être une sortie. Personne ne l’arrête, tout le monde semble être sonné. Alors que le meurtrier (je pense, avec raison, qu’on peut l’appeler ainsi) disparaît de mon champ de vision, plusieurs personnes commencent à parler en même temps. Ça devient vite une cacophonie de bruits. Si ma prof de maths était là, elle dirait « Mais taisez-vous donc ! ». Mais elle n’est pas là, et je pense que je ne la reverrai peut être jamais. Cela m’étonne moi-même, mais ça me rend triste.

Des gens accourent auprès du blessé, certains crient. Il faut croire que le blessé en question est mort. Je ne comprends rien à leurs paroles, mais les Grecs semblent vraiment bouleversés. À peine cette pensée me traverse t-elle la tête que je la trouve débile : quelqu’un vient de mourir sous leurs yeux, et je trouve anormal qu’ils soient traumatisés. Je pense plutôt que le problème vient de moi : ce n’est pas mon époque, je ne me sens presque pas concernée par ce qu’il se passe ici.

D’après sa position dans l’amphithéâtre, ses vêtements, et mes cours de civilisation sur la Grèce, j’en conclus que l’homme qui vient de se faire assassiner était quelqu’un d’assez important. Peut-être s’est-il fait tuer pour cette raison ?

J’en étais à ce point dans mes réflexions qu’un autre mouvement agite la foule. Quelques soldats (chargés de la sécurité en ville) viennent de pénétrer dans l’amphithéâtre par le haut de la construction. Ils tiennent l’homme que je reconnais comme étant le meurtrier par le bras. Manifestement, poignarder quelqu’un n’était déjà pas bien vu dans la Grèce antique. L’assassin n’est pas allé très loin, vu la rapidité avec laquelle il est de retour. Tous les regards sont braqués sur lui. Tandis que le groupe descend vers la scène, j’observe l’homme, qui ne montre aucun signe d’agitation. Il n’est pas très grand, les cheveux courts. Alors qu’il passe juste à côté de moi, j’aperçois sur son cou un collier. Je n’en avais jamais vu de tel. Il est en forme de caducée, avec deux serpents enroulés l’un autour de l’autre. D’autres personnes semblent l’avoir remarqué, elles le désignent du doigt. J’ai l’impression qu’ils craignent quelque chose. Mais quoi ?

Ça y est, le meurtrier et son escorte sont arrivés en bas. Dans la foule, un homme se lève, et commence à parler. Plus personne ne dit mot. D’après son attitude et d’après les propos qu’il tient, il semblerait que cet individu soit chargé de la justice. De temps en temps, la plupart des Grecs hochent la tête, en accord avec ce qu’il dit. Je ne saisis que quelques mots, mais j’arrive à avoir une compréhension globale de ses longues tirades, d’après le contexte. L’homme est, d’après ma traduction approximative, un intendant qui régit la justice dans les provinces avoisinantes, et il interroge l’assassin sur ses motivations. Ce dernier répond par phrases courtes, sobrement. Il esquive la plupart des questions, et se contente de raconter des choses sans rapport. Manifestement, personne ne l’a poussé à tuer quelqu’un, et il n’avait aucune raison de le faire, pourtant, c’est arrivé. C’est à n’y rien comprendre. Quand l’intendant l’interroge sur son identité, l’homme déclare être né ici, et être berger. Je n’aimerais pas être un de ses moutons.

L’intendant l’interroge ensuite sur le collier qu’il porte au cou. Il a dû remarquer, comme moi, la réaction des Grecs quand ils ont aperçu le caducée, sans comprendre la raison de cette agitation.

Et c’est alors que le meurtrier prend la parole, pendant une bonne minute. J’aurai préféré ne rien comprendre, mais pour une fois, j’ai l’impression que ses paroles sont totalement claires, comme s’il parlait dans ma langue maternelle. Ça ressemble fortement à une malédiction, et cela explique l’attitude de tous les habitants de la ville, et l’incompréhension de l’intendant, qui n’est pas natif de la région.

Le criminel annonce que ce collier, unique en son genre, lui a été donné par son père, qui l’avait lui-même hérité de son père, qui l’avait lui-même hérité de… Bref, vous connaissez la suite. D’après le meurtrier, ce collier a un passé des plus sanglants : à chaque génération, son possesseur est devenu un assassin.

Je n’entends plus rien. Mon esprit dérive, à la recherche d’une quelconque logique. Tout ceci est insensé. D’abord mon arrivée ici, dans l’amphithéâtre, mais surtout à ce moment précis de l’histoire, c'est-à-dire il y a quelques millénaires, et ensuite cette histoire incompréhensible.

De nouveau, la fatigue m’abat.

Tous les bruits autour de moi se sont tus. Le temps d’un clignement de cils, et la lumière diminue perceptiblement. Les gradins sont déserts. Une grande tranquillité m’envahit… je suis de retour à mon époque ! En effet, l’amphithéâtre est de nouveau redevenu ruines, le soleil est rasant, les pancartes indicatives sont réapparues. Poussant un soupir de soulagement, je me lève, les jambes engourdies. À ce moment-là, j’entends mon prénom :

– Elora ! On te cherchait partout !

Je me retourne, et aperçois mes parents qui courent vers moi, à travers l’amphithéâtre. J’aperçois le reste du groupe des marcheurs derrière eux. Un coup d’œil à ma montre m’indique qu’il est 18 heures. Arrivée à ma hauteur, ma mère commence à m’expliquer que je n’étais pas au café dans lequel ils m’avaient vue. Philippe a interrogé le serveur qui leur a indiqué que j’étais partie il y avait plusieurs dizaines de minutes. Ils étaient retournés ici et m’avaient enfin retrouvée.

Le guide croit de bon ton de dire :

– Que d’émotions !

Mentalement, je lui réponds :

– Et encore ! Si tu savais à quel point ma propre émotion a été mise à mal, pendant cette dernière demi-heure.

Philippe éclate de rire, voulant manifestement communiquer sa bonne humeur. Alors que je lui jette un regard désespéré, je remarque un détail qui ne m’avait jusqu’alors pas frappé. Sur son cou, il arbore un collier en forme de caducée. Mon visage se glace.

Remarquant mon regard, il me précise :

– Il est beau, hein ? C’est mon père qui me l’a légué.

Ma seule réponse se trouve être :

– Je l’aurai parié.

Et je m’enfuis en courant.

Le tableau maléfique

Amandine Jacqueau

Je m'appelle Marc FRANCHELIER, j'ai 24 ans et … demain, je serai mort.

J'écris cette lettre pour raconter mon histoire et celle de mes trois amis, car c'est très important ! Important pour moi, d'une certaine façon, mais surtout pour vous qui lirez ceci.

Cette lettre, c'est mon témoignage. UN AVERTISSEMENT.

Ne croyez pas que je sois fou. Lisez cette lettre jusqu'au bout et vous découvrirez la malédiction qui nous a frappés. En fait, je ne sais pas par quoi commencer, cette aventure est tellement incroyable. Pourtant, j'insiste, il faudra vraiment me croire !

Aujourd'hui, mes amis sont tous morts. Il ne reste plus que moi et demain il m'aura tué aussi. C'est ainsi. Je ne peux pas lutter contre ce monstre. Demain, je serai ailleurs, figé dans une autre dimension, prisonnier à jamais dans son univers.

Alors, avant de quitter cette vie, voici notre histoire, mais vite, il faut que ce récit soit terminé avant la nuit !

Nous étions quatre amis venus ensemble ici : ma fiancée Manon, mon copain Fred et sa petite amie Mélanie. C'est Mel qui a eu l'idée de venir ici, sur cette île maudite ! Mel a toujours été la première pour trouver les bons plans. Si nous avions su. Mais d'une certaine façon, nous savions, n'est-ce pas ? Enfin tout cela est tellement compliqué !

Tout a commencé lorsque nous avons décidé de partir tous les quatre pour faire un petit voyage original. Ça, pour être original, il l'aura été ce voyage ! Nous avons voté pour une excursion sur le thème des sensations fortes et on s'est creusé la tête pour trouver une idée. Fred adore les histoires fantastiques, le surnaturel… et nous avons cherché du côté des châteaux hantés, des séjours un peu particuliers du type chair de poule.

C'est là que Mel y a pensé.

Elle nous a raconté l'histoire d'un tableau maléfique appartenant depuis une éternité à sa famille et dont on ne connaissait ni le peintre, ni l'origine. Les personnes en contact avec ce tableau disparaissaient soi-disant mystérieusement. Ses aïeux ne sachant que faire, s'étaient débarrassés du tableau en le laissant dans une vieille demeure abandonnée leur appartenant, située sur un îlot désertique où personne n'est plus jamais allé depuis. Elle avait complètement oublié cette histoire. D'ailleurs aucun membre de sa famille depuis de nombreuses générations n'est jamais allé sur cette île par crainte de la malédiction. Aujourd'hui, plus personne ici, dans le village, ne connaît cette curieuse histoire, à part sa famille.

Alors pourquoi ne pas voir de quoi il s'agit ? Tout cela n'était sans doute qu'une histoire fantastique inventée de toutes pièces pour faire peur aux enfants de la famille qui n'étaient pas sages. C'est vrai aussi que nous étions sceptiques. Quelle histoire incroyable ! Comment une peinture pouvait-elle faire disparaître les gens ? Fred était survolté. Ma fiancée Manon et moi assez intrigués. Alors le voyage fut décidé et Mel a pris soin de tout organiser sans rien dire à ses parents.

C'est le vieux Franck qui est venu nous déposer ce samedi matin sur l'île. Il possède un bateau et pour quelques billets, il était d'accord pour nous emmener et pour revenir nous chercher une semaine plus tard. Nous étions heureux comme tout. Tous très excités. Nous avons couru jusqu'à la maison. La clé était sous le pot de fleurs. On est entré. Une fois les volets ouverts, tout était très lumineux. Le soleil rentrait à flot par les grandes fenêtres. Il y avait beaucoup de poussière et de toiles d'araignées mais la maison était en bon état. Nous avons décidé d'aérer les pièces et de faire un peu de ménage. Tout semblait normal alors. Nous nous sommes répartis les tâches pour préparer la maison à nous accueillir pour un séjour d'une semaine.

Tout était calme et paisible. Rien de bien terrible ne semblait nous menacer.

La demeure comprenait de nombreuses pièces avec des tableaux. Que des toiles banales : personnages, paysages et natures mortes… Lequel pouvait bien être à l'origine de la malédiction ? Aucune peinture ne représentait de scènes terrifiantes ou anormales.

Lors de mes allées et venues j'avais constaté qu'il n'y avait aucun téléphone dans cette maison, mais cela était assez logique dans la mesure où personne n'y venait jamais. De toute façon, nous avions tous nos portables alors… Fred s'était chargé des provisions de bougies, lampes à pétrole et lampes électriques car ici, pas d'électricité non plus. C'était camping sur toute la ligne ! De mon côté, j'étais reparti poursuivre ma visite des lieux car j'avais décidé d'essayer d'entrer dans la pièce qui était fermée à clé et que nous n'avions pas pu ouvrir jusque-là. J'avais fouillé partout et fini par trouver une vieille clé rouillée qui avait ouvert la porte. C'était une sorte de grand salon avec une petite table basse, plusieurs fauteuils et une immense bibliothèque. J'étais heureux de ma trouvaille, moi qui adore lire.

Il y avait ici aussi plusieurs tableaux dont un qui occupait pratiquement tout un pan de mur. Lorsque je l'ai regardé, celui-là ne m'a pas semblé comme les autres, sans que je puisse expliquer pourquoi. C'était un paysage avec de nombreux personnages. Je n'aurais su le dire alors, mais quelque chose était bizarre et j'ai ressenti comme une gêne en le regardant. J'ai préféré quitter la pièce pour finir de ranger mes affaires dans ma chambre. Puis j'ai oublié tout cela.

Avec Fred, nous avons fait un petit tour dans l'île. C'était très beau mais assez sauvage et désertique. Le dépaysement assuré contre le stress citadin. Quelle joie ! Puis le jour a décliné et nous sommes rentrés. La soirée s'est passée tranquillement, nous avons bien rigolé. La journée se terminait et toutes ces activités nous avaient bien fatigués. Nous avons décidé d'aller nous coucher.

C'est le soleil qui m'a réveillé. Je n'avais même pas fermé les volets tant j'étais pressé d'aller me coucher. Je suis descendu sans bruit à la cuisine pour prendre mon petit déjeuner. Manon dormait encore à poings fermés. Quelques minutes après, Mel m'a rejoint. Elle m'a demandé si je n'avais pas vu Fred car il n'était pas dans la chambre lorsqu'elle s'était réveillée. Je lui ai dit que je n'avais rencontré personne et que Manon dormait encore. Nous avons supposé que Fred était parti faire un jogging. Fred est beaucoup plus sportif que moi! Puis, Manon est arrivée et le temps est passé sans plus de nouvelles de Fred.

Nous avons commencé à nous inquiéter. N'aurait-il pas fait une chute en chemin ? Après tout, il ne connaissait pas l'île et c'est très escarpé. Nous avons crié et appelé en vain. Chacun a cherché de son côté sans succès. Il a bien fallu admettre que Fred avait disparu. Quelle angoisse ! Mel devenait hystérique.

Mais enfin, comment peut-on disparaître comme ça, se volatiliser ? C'est impossible.

Puis nous avons pensé à la malédiction. Serait-il possible que l'un des tableaux ait vraiment fait disparaître notre ami ?

Manon s'occupait de Mel pour tenter de la consoler. Pendant ce temps-là, je faisais le tour de la maison en regardant les tableaux, m'interrogeant sur le sort de mon ami. Au fil de mes allées et venues, je me suis retrouvé dans le grand salon. Rien ne semblait avoir changé : la belle bibliothèque était toujours là. J'aurais eu plaisir à y découvrir ses livres mais je ne me sentais pas bien dans cette pièce. Je ressentais comme un malaise. Une curieuse sensation d'étouffement.

Le tableau était là. J'étais à la fois attiré et méfiant. Je m'étais rapproché pour l'examiner et quelque chose semblait différent. Un peu comme si les personnages avaient bougé ou changé de place. C'était sans doute un tour que me jouait mon imagination. Mais qu'étais-je en train de faire, le nez collé à la toile pour examiner les personnages et les détails de la peinture ? Je suis pourtant d'une nature cartésienne. Je devais absolument reprendre le contrôle de mon esprit. Me raisonner.

C'est là que je l'ai reconnu.

Fred ! J'étais sûr qu'il s'agissait de lui. Il était là dans la toile ! Je devenais fou.

La pièce semblait tourner autour de moi. Je ne sais comment je me suis retrouvé assis dans l'un des fauteuils face au tableau. Mes yeux ne pouvaient plus quitter mon camarade. Je ne pourrais jamais dire cela aux filles. Non, certainement pas à Mel ! Fred mon ami, tu sembles si triste assis sur ce banc dans le parc. D'ailleurs, tous les personnages de ce tableau sont tristes, même les animaux.

Nous avons tous essayé d'appeler de nos portables, mais c'était inutile, nous n'avions pas de réseau. Quelle ironie ! Nous voilà prisonniers d'une île, d'une maison.

La soirée est arrivée. Nous étions abattus. Je n'avais rien dit de ma découverte. D'ailleurs comment raconter cela ? Comment dire à Mel que son petit ami était scotché sur un tableau comme un vulgaire post-it ? Ce soir-là, la joie n'était plus au rendez-vous comme la veille. Nous n'avions pas assez faim pour nous mettre à table. Nous avons décidé d'aller nous coucher directement. Les filles ont voulu rester ensemble car Mel était trop mal. Cette nuit-là, j'ai très mal dormi. Guettant tous les bruits et le moindre craquement. M'attendant à voir surgir le tableau venu pour m'absorber. Puis la fatigue l'a emporté sur la peur.

Malheureusement, le troisième jour sur cette île maudite allait nous enfoncer encore un peu plus dans l'horreur et dans l'absurde. Manon est arrivée comme une furie dans la chambre en criant que Mel avait disparu à son tour. Manon appelait, hurlait dans la maison, puis partout sur l'île. J'étais désespéré, vide, inerte. Comme un zombie, je suis allé dans le grand salon. Je savais déjà ce que je cherchais. Je savais déjà ce que j'allais découvrir. Où ?

Puis j'ai trouvé Mel. Cela n'a pas été très long pour la trouver. Ma pauvre Mel, si gaie et ici, si triste. Par quel sortilège était-elle rentrée dans le tableau ? Si loin de Fred seul sur son banc. Séparés tous les deux à jamais. J'ai eu comme un étourdissement devant le tableau. Il fallait bien que j'en parle à Manon. Impossible de garder plus longtemps ce secret. À deux nous serions plus forts pour nous défendre contre ce monstre. J'ai tout dit à Manon. Au début, j'ai bien vu qu'elle me prenait pour un fou. Alors, je l'ai emmenée devant la toile et lui ai montré nos deux amis. Elle a bien été obligée de me croire. Ce qu'elle avait sous les yeux était une évidence. Elle était terrifiée.

Nous avons encore essayé d'utiliser nos portables pour appeler au secours. En vain. Pas de réseau sur cette île maudite! Aucun moyen d'appeler à l'aide. Et le vieux Franck ne devait revenir nous chercher que samedi prochain. Malédiction ! Nous n'étions que lundi. Comment pouvions-nous survivre jusque-là ?

C'est à ce moment-là que j'ai eu l’impulsion de détruire le tableau. J'ai décroché le tableau et je l'ai fracassé sur la table basse. Il était là déchiré. Mes pauvres amis, nous ne pouvions plus rien pour vous. Vous auriez certainement compris et fait pareil pour sauver vos vies. J'espérais simplement ne pas vous avoir fait de mal. Je suis allé voir Manon pour lui dire ce que j'avais fait. Elle était si pâle. Ses yeux étaient rouges d'avoir trop pleuré. Elle m'a sauté au cou pensant qu'enfin nous étions sauvés.

J'ai voulu lui montrer le tableau détruit. Nous sommes montés dans le salon et Manon s'est évanouie. Comment était-ce possible ? Le tableau qui était en miettes dix minutes avant, était intact sur le mur. Bien à sa place.

Manon a repris ses esprits. Elle est sortie de la pièce comme un automate. Puis brutalement, elle est revenue en hurlant, a attrapé le tableau et est partie avec en courant. Manon que faisais-tu ? J'ai couru après elle. Je l'ai trouvée au bord de la falaise. Elle a lancé le tableau dans le vide. Il a plané un peu, puis s'est enfoncé dans l'eau. L'histoire aurait pu s'arrêter là. Nous aurions été bien malheureux d'avoir perdu nos deux amis, mais nous aurions survécu avec le souvenir de ces deux êtres exceptionnels dans nos esprits et dans nos cœurs. Mais le destin est parfois stupide, souvent facétieux et toujours tortueux. Lorsque nous sommes rentrés dans la maison, sans même nous parler, ni nous consulter, nous sommes montés au grand salon. Manon voulait savourer sa victoire. Moi, j'avais déjà un pressentiment et lorsque nous sommes entrés dans la pièce, je n'ai même pas été surpris de voir le tableau trôner sur le mur à sa place habituelle. Manon était désespérée. Nous nous sommes assis dans les fauteuils, prostrés, accablés.

Alors nous avons décidé de le brûler. Tentative ultime dans notre fureur pour nous débarrasser de cette horreur. Malheureusement, notre action échoua encore. Le tableau avait décidé de renaître de ses cendres. Ce phénix monstrueux était toujours en place sur le mur. Nous venions de comprendre que cette chose, ce tableau cannibale était le plus fort. Cet avaleur d'êtres humains était indestructible. Comment lutter?

La journée avançait et il fallait bien se rendre à l'évidence que l'un de nous allait mourir aussi cette nuit. L'un de nous allait disparaître, allait passer de l'autre côté. Dans ce tableau maléfique. Comment imaginer cela ? Nous avions encore tant de choses à faire ensemble. Tant à nous dire. Nous aurions pu nous marier, avoir des enfants, être heureux et vieillir ensemble. Nous ne pouvions prévenir personne de notre malheur. Toujours aucun réseau. Toujours aucune aide à attendre de qui que ce soit. Seuls, abandonnés, livrés à notre terrible destin. Comment aurait-on pu savoir où nous étions ? Le secret avait été bien gardé pour que le voyage puisse se réaliser.

Puis nous avons eu l'idée de coucher dehors, puisque le tableau n'agissait que dans la nuit. Et si le tableau n'avalait que ceux qui sont dans la maison avec lui ? Nous devions tenter cela pour survivre. Nous avons dîné un peu, dans la tristesse. Puis nous avons pris tout ce qu'il fallait pour dormir à la belle étoile afin de conjurer le sort. Dans les bras l'un de l'autre, nous n'étions pas rassurés. En d'autres temps, en d'autres lieux, nous aurions apprécié ce ciel étoilé. Mais là, à cet instant, le cœur n'y était plus. Mon Dieu, faites que nous vivions et que demain nous soyons deux !

Le quatrième jour, je me suis réveillé tout engourdi et j'ai aussitôt hurlé ma douleur. Manon n'était plus là ! Le monstre dévoreur m'avait pris Manon. Il m'avait volé mon amour. J'avais l'impression de vivre un cauchemar. Comment une monstruosité pareille pouvait exister ? Qui avait pu peindre un maléfice tel que celui-là et pourquoi ? J'ai couru jusqu'au tableau pour voir Manon. Où étais-tu mon ange ? Où t’avait-il incrustée ? Oh, je t'ai vue là, si pâle et si triste comme hier. Tu étais à la fenêtre ouverte de l'une des maisons. Accoudée sur le rebord de la fenêtre, le menton appuyé dans les paumes de tes mains, tu semblais attendre quelque chose, quelqu'un d'un air désespéré. Etait-ce moi que tu attendais, Manon ? Et quand mon tour viendra, où vas-tu me figer, monstre de peinture ? Je sais que tu es assez mauvais pour me piéger loin de Manon lorsque tu m'auras emprisonné dans ta gouache. Comme ce pauvre Fred assis sur son banc, loin de Mel agenouillée dans l'herbe près d'un étang.

Mais tout cela ne servait à rien. À quoi bon continuer à te parler, c'était inutile. Et me voilà devenu fou en train de discuter avec un tableau. Je me suis assis dans le fauteuil, seul face à ce qui allait être mon tombeau. C'était de la folie ! J'avais du mal à imaginer qu'il ne me restait qu'à peine une journée à vivre. Que demain je serais mort. Pour qui, pourquoi ? J'allais mourir sans savoir, seul, sur une île déserte au milieu de l'océan, sans avoir pu dire même adieu à ma famille. Ma disparition serait un mystère pour les miens comme pour ceux de mes compagnons. Le destin est curieux tout de même. Sauriez-vous quoi faire si l'on vous disait qu'il ne vous reste que quelques heures à vivre ? On a mille choses qui viennent en tête. On ne veut pas gâcher le peu de temps qui reste. Comment choisir ce qu'il faut faire ? Cela dépasse la pensée. On tourne en rond, on regarde la pendule. On regarde sa montre, les minutes passent et vous rapprochent un peu plus de la fin.

Inexorablement la mort approche.

Et puis, il y a le sursaut de l'injustice. La raison reprend le dessus. J'avais perdu et tu avais gagné. Je ne pouvais pas faire autrement que d'accepter ma défaite et ta victoire mais perdu pour perdu, je n'allais pas partir sans réagir. D'accord, j'allais mourir, c'était maintenant une évidence, mais il fallait que je fasse quelque chose contre toi. C'est là que j'ai eu l'idée d'écrire un message pour qu'un jour, celui qui me lirait ne meurt pas à son tour. J'ai décidé d'écrire une lettre, un avertissement, pour laisser aussi une trace de moi. Pour ne pas mourir tout à fait pour rien. Pour Fred, pour Mel et pour Manon. Si seulement cela pouvait servir à faire que ce tableau maudit ne fasse plus de victime. Vous aurez donc bien compris que cette peinture qui se trouve dans le salon est maléfique et qu'elle agit la nuit. Alors prenez garde, vous qui lisez ceci ! Fuyez cette île avant la nuit, s'il est encore temps !

Voilà, ma lettre s'achève. La journée se termine. La nuit arrive. J'ai réussi à terminer mon récit. Je n'ai plus de mots. Je ne sais plus quoi dire de plus. À quoi bon d'ailleurs, tout est fini. Bientôt, je vais disparaître à jamais. Mon tour est venu. Ne croyez pas que je sois courageux. Non, ce n'est pas du courage. Je ne peux même pas me battre. Je suis juste résigné.

ADIEU Étranger, il faut surtout bien remettre cette lettre où tu l'as trouvée pour qu'elle serve encore et maintenant, FUIS !

Marc FRANCHELIER, le 6 mai 2008

****

La semaine de vacances est terminée. Le vieux Franck est fidèle au rendez-vous. Il s'est amarré dans la crique mais personne n'est là. On avait pourtant dit 16 heures ! Le vieil homme attend un peu et tue le temps en fumant sa pipe. Décidément, pense-t-il, cette jeunesse insouciante n'est même pas capable de respecter les horaires ! Moi de mon temps …

Le vieux Franck a décidé d'aller chercher les jeunes impolis, il est déjà 17 heures. Ils vont l'entendre ! Il entre dans la maison et appelle, en vain. Personne. Il pense que ces gamins ont voulu certainement faire une dernière promenade sur l'île et n'ont pas vu l'heure passer. Après tout, autant rester un peu au frais dans cette maison accueillante, dehors il fait chaud et Franck a soif.

Et s'il faisait une petite visite des lieux en attendant. Après tout qui pourrait lui en vouloir ? Il ne fait rien de mal. C'est une belle maison avec beaucoup de pièces. Le grand salon est agréable et les fauteuils sont confortables. Le vieux Franck s'installe devant un grand tableau. Belle peinture ! Mais un peu curieuse quand même cette toile. Au premier plan, il observe un jeune homme qui semble vraiment terrifié. Ses yeux immenses et sa bouche grand ouverte lui donnent un air affolé. Il semble vouloir hurler quelque chose. Franck se demande ce que le peintre a bien voulu représenter. C'est curieux, d'ailleurs, ce garçon lui rappelle quelqu'un, mais il ne saurait dire qui. Ah la mémoire !

Le vieux Franck s'est assoupi. À son âge cela lui arrive souvent lorsqu'il est confortablement assis. En s'éveillant, il voit qu'il fait déjà trop sombre dehors pour reprendre le bateau. Mais où sont donc passés ces jeunes étourdis ? Il serait plus prudent d'attendre demain pour repartir, tant pis pour eux. C'est décidé, demain matin à la première heure, il rentrera. Le vieux Franck est toujours installé devant cette peinture. Ce garçon l'intrigue. Que veut-il dire ? On dirait qu'il vous appelle. Un peu comme s'il voulait dire quelque chose, mais quelque chose de grave. Franck se demande bien ce que ce garçon aurait pu lui dire s'il avait pu lui parler. D'ailleurs, en le détaillant bien, Franck remarque que le jeune homme brandit une lettre dans sa main, comme si sa vie en dépendait. Franck s'approche, mais il n'arrive pas à lire ce qui est écrit.

Le vieil homme se gratte la tête et songe que tout cela est bien trop compliqué pour lui. D'ailleurs, il n'a pas envie de découvrir le message de cette peinture si triste et si banale. L'art il n'y connaît rien et les peintres sont si bizarres. Non, Franck a bien mieux à faire. Il a sommeil et un petit somme lui fera le plus grand bien.

Dans sa sagesse, le vieil homme s’est toujours dit : « Prenez le temps de vivre, demain sera un autre jour ».

Vivir

Anaïs Laville

« Seul l'amour peut garder quelqu'un vivant. »

Oscar Wilde

Lundi 4 avril 2005

Le soleil n'était pas attendu dans cette clairière obscure sauf par deux humains vivant parmi les morts.

Alors que l'aurore se découvrait au-delà de ces sculptures de bois, les traits d'une de ces œuvres naturelles se fit apercevoir. Gigantesques, les jambes de cet être vivant s'éparpillaient autour de lui pour s'enfoncer dans les labyrinthes de la vie souterraine. Son corps de cristal éblouissait chaque être passant par là. Ses bras permettaient aux oiseaux, êtres de lumière, de jouir d'une vue saisissante sur leur habitat.

Tel un triangle dont le sommet serait cette boule de feu, deux êtres guidés par la lumière émanant de cette sculpture de bois unique, deux âmes enfermées dans leur corps s'avançaient l’un vers l’autre. L'un scrutait ce qu'il ne pouvait pas voir, tandis que l'autre fouillait les maladies du sol. En désaccord avec les éléments naturels qui les entouraient, mais dans un même état d'esprit, les traits tendus, les veines du cou marquées, les yeux brûlants, les mains tremblantes, les jambes flageolantes. Tout en eux marquait la peur. Pour ne pas éveiller les habitants de cet ensemble de verdure, ou ceux qu'ils ne voulaient pas voir, ils s'approchèrent de cette magnifique sculpture, dans le silence, sans un bruit, sans un souffle et s'y collèrent, enfin heureux de s’être retrouvés. Les longs cheveux châtains de la jeune fille cachaient une partie de son visage marqué par la douleur de sa vie, et sa robe violette à bretelles exprimait la légèreté de son âme. Elle n'avait plus peur. Elle était libre. Lui, souriant comme à chaque fois qu'il se trouvait ici à côté d'elle, portait un t-shirt épais comme pour cacher les blessures de son cœur.

Ils restèrent silencieux et savouraient ce moment si rare où personne ne pouvait les déranger. Ils se prirent doucement la main et leurs bras s'enroulèrent autour de leur corps. Tête contre tête, épaule contre épaule, ils respiraient calmement, heureux d'être là ensemble. Un rayon de soleil traversa l'étendue bleue, les sculptures de bois furent violemment séparées par cette douce flamme qui se répercuta autour de ces êtres, de ces âmes pures, formant un cercle qui les protégeait de ce monde maudit. Après cette euphorie d’amour, les douloureux sujets de la vie quotidienne surgirent à nouveau. Horacio, voyant le triste visage de l'élue de son cœur, murmura :

─ Ta famille ?

Le visage de la jeune fille se crispa, les battements de son cœur s'accélérèrent, des larmes roulèrent sur ses joues, puis éclatèrent, tel une bombe, sur le sol. Elle ne pouvait prononcer un mot. Il cherchait quelque chose à lui dire, pour l'apaiser, « Nous trouverons bien une solution », mais n'était-il pas dans la même situation qu'elle ?

─ J'ai l'impression d'être un objet fêlé, mal conçu, voué à la destruction, jusqu'au moment où il n'aura plus aucune utilité, et où…

─ Ne le dis pas ! s’écria t-il. Tu es ce que j'ai de plus important au monde, que je chérirai toujours. Tu es l'hirondelle et la rose. Le moineau et la marguerite. Mon bonheur et ma joie. Je ne supporte plus qu'ils te laissent comme ça, qu’ils te donnent cette vision de toi.

Elle lui prit les mains en le regardant avec tendresse, elle aurait voulu l’embrasser, lui dire tant de belles choses, qui ne sortaient pas de sa bouche à cause de la famille...

─ Je finirai à la casse acheva t-elle dans un sanglot.

Les deux adolescents se turent à nouveau, analysant le monde cruel où ils étaient nés : qu’était-elle pour sa famille?

─ Pourquoi, pourquoi dis-tu ça ? Ils ne peuvent pas t'..., gémit-il désemparé.

Elle s'était arrêté de pleurer et le regardait tristement.

─ M'abandonner ? Quand un bouquet de fleurs est fané, ne le jettes-tu pas ? Et bien là, c'est pareil. Je n'étais qu'une nouveauté, un truc, un machin, un bidule nouveau qui suscitait la curiosité. Mais après quelques jours, ils se lassèrent de moi. Ils ne m'ont jamais aimée, et me le font comprendre tous les jours !

Il l'entoura de ses bras et ils restèrent enlacés sans un mot, imaginant un instant que ses bras étaient des barrières de sécurité les protégeant du lieu où ils étaient contraints de vivre malgré eux.

Leur rencontre, elle avait eu lieu un matin plus joyeux que celui-ci ; le ciel était orangé, les oiseaux chantaient. Ils allaient en cours et devaient passer par ce chemin, par cette forêt, par cet arbre pour s’y rendre. Chacun dans un sens.

Elle arrivait pressée, des livres et des feuilles dans les bras, se prit les pieds dans une racine. Elle tomba. Horacio apparut en courant, l’aida à s’asseoir contre l’arbre, puis ramassa ses affaires. Il se tourna vers elle pour les lui tendre et capta son regard. Ce fut le coup de foudre. Sans un mot. Puis Horacio pansa sa blessure, l’aida à se relever, ils se sourirent tendrement, et elle partit. Ce fut le début d’une longue histoire d’amour qui dure depuis un an et demi aujourd’hui, des attentes, des rendez-vous secrets mais un amour vrai, sensible et sincère.

La montre d'Horacio sonna, les rappelant à cette vie qu'ils n’acceptaient que pour se voir. Ils abandonnèrent leurs mains et se quittèrent des yeux, se retournèrent sans un mot, et partirent chacun dans un sens opposé, car personne ne devait savoir, sinon ils n'auraient plus aucune raison de vivre.

Mardi 5 avril 2005

Les arbres étaient là, les mêmes. Le soleil était levé depuis quelque temps déjà mais le ciel restait gris, noir, sombre. Les nuages cachaient cette forêt, cet ensemble de verdure, champignons et autres poisons naturels en tout genre. L’arbre, point de rendez-vous des deux adolescents était toujours là. Horacio était là aussi, à côté de cet arbre qui ne resplendissait pas contrairement à hier. Non, il était plutôt terne, sans vie. Elle était en retard. Adela avait une demi-heure de retard ! Le regard inquiet, les doigts manipulant des parties de sa lèvre, Horacio était tourmenté. En effet, Adela, n’avait jamais été en retard depuis leur rencontre.

Soudain il entendit quelqu’un pleurer. C’était elle. Assise, pleurant, criant de désespoir, d’incompréhension. Il l’entoura de ses bras, elle voulut s’en aller. Il mit sa tête dans son cou, elle cria encore plus fort. Il l’embrassa, elle essaya de le gifler. Il lui dit « C’est moi », elle pleura et cacha son visage. Il lui saisit la main, et l’enveloppa d’une écharpe, pour lui apporter son secours. Il se mit face à elle, il resta saisi. Pétrifié d’horreur. Sa chère et tendre avait une lèvre fendue, le visage en sang. Il ne dit rien et l’entoura de ses bras protecteurs.

─ Ils savent tout, murmura t-elle d’effroi. Ils veulent m’envoyer loin, dans un couvent peut-être, ajouta t-elle en pleurant. Ils m’ont dit que si on se revoyait, ce sera comme ça tout les soirs jusqu’à ce que je comprenne.

Il sentit la colère monter en lui, à la vitesse de la lave d’un volcan qui se déverse sur les villes alentour. Soudain, elle vit un rayon de lumière qui lui tendait la main. Un rayon de soleil, qui passait à travers les sculptures de bois, et les oiseaux se mirent à chanter, elle les entendit pour la première fois.

Elle savait qu’il n’y avait pas d’autre solution pour être heureux.

─ Et si… et si… Et si on partait ? proposa-t-elle doucement.

─ Partir ? Ensemble ? Quitter nos familles pour toujours? Dans un autre pays ?

─ Oui, partir loin d’ici. Quitter nos familles. Partir ensemble. Vivre, enfin.

─ Rendez-vous ici, à 23 heures, ce soir. Si tu as un problème, j’attendrais le temps qu’il faudra pour te voir, et être avec toi.

Ils se quittèrent comme le jour précédent : sans un mot, par des chemins opposés.

Mardi 4 avril 2006

La forêt paraît bien vide sans eux. En effet, personne ne se promène à l’aube. Aucun amoureux des temps modernes n’ont pris leur place.

« Vivre est un bonheur que certains aiment interdire. »

Le rocher

Ella Brabra

Lundi 2 septembre

Le soleil se lève à peine que Dina est déjà sur pied. Aujourd'hui c'est la rentrée des classes pour les enfants, premier jour de travail pour elle, et surtout cela fait exactement deux mois que son mari les a quittés.

7h30 : tout le monde est à table pour prendre le petit déjeuner ensemble, d'ailleurs c'est la seule et unique fois où ils se réunissent autour d'une même et unique table depuis le drame. Le silence règne, seul le tintement des couverts se fait entendre. Dina n'ose pas prendre la parole craignant la réaction de ses enfants. Depuis le départ de leur père, ils sont très vulnérables. Pour bien commencer la journée elle se tait et réfléchit à la longue journée qui l'attend. Le petit déjeuner s’achève dans un silence absolu. Dina monte au premier étage après avoir débarrassé la table et nettoyé de fond en comble toute la maison, ce soir elle n'aura sûrement pas le temps. Elle rencontre sa fille dans les escaliers et s'empresse de lui déposer un petit baiser avant que celle-ci ne rechigne. Son fils, lui, est déjà parti sans avoir pris la peine de lui dire au revoir, ou de lui souhaiter bonne chance pour son premier jour de travail. Depuis le départ de son père, il s'est enfermé dans un mutisme total. Ses seuls compagnons sont son ordinateur ainsi que son lecteur mp3. Dina se dit qu'après quelques mois, il serait forcé de revenir vers elle. Mais plus les jours passent, plus ses espoirs s'amenuisent. Plus le temps de penser à tout ça, elle doit se préparer pour son premier jour de travail. Elle récupère l'entreprise de son mari où elle était simple secrétaire quand il était encore parmi eux. Maintenant elle se retrouve à la tête d'une entreprise, et ne sait absolument pas la gérer. Mais dans son testament, Joey a insisté pour que sa femme prenne sa place en tant que Directrice Générale.

Elle doit reprendre cette entreprise coûte que coûte. Elle finit de se préparer, et descend dans le garage afin de prendre la voiture… Celle de son mari. Elle sent encore son odeur, ce parfum qu’elle aime tant. Elle se rappelle aussi ces jours où il disparaissait ; il prenait sa voiture et ne revenait que le lendemain. Elle n’a jamais su où il allait, il n’a jamais voulu le lui dire. Elle est convaincue qu’il n’était pas avec une autre, cela lui suffisait pour garder le silence. Maintenant qu’il n’est plus là, elle a un besoin considérable de savoir où il s’échappait lorsqu’il était maussade.

Elle démarre la voiture, il n’est plus possible de faire retour arrière. Elle doit absolument reprendre sa vie en main et sauver ses enfants qui ne sont pas des anges, mais cela est tout à fait compréhensible, ils ont perdu leur père et sont en pleine crise d’adolescence. Tout repose sur ses épaules à présent. Elle s’arrête au feu rouge en freinant violemment, ses pensées l’ont emporté et elle en a oublié qu’elle conduisait. Juste au moment où elle reprend sa route, elle découvre une petite feuille tombée du porte-document, et qui se retrouve maintenant sur ses genoux. Derrière elle, les conducteurs klaxonnent, elle n’a pas le temps de la lire. Elle la remet donc dans le porte-document, et poursuit son chemin, pensant que c’est une feuille sans réelle importance…

Arrivée enfin à l’entreprise, tous les employés la regardent d’un air désolé. Tous viennent l’accueillir, car depuis la mort de son mari, elle ne les a pas revus. Elle serre la main à quelques-uns, fait la bise à d’autres et s’éclipse dans son bureau. Il est resté intact. Elle doit à présent prendre ses affaires et quitter ce bureau qui ne lui appartient plus.

Une fois installée dans le bureau de son défunt mari, une larme se forme dans le coin de son œil. Elle s’est pourtant juré de ne pas en verser ; elle l’efface du revers de sa manche. Puis elle dépose une annonce afin de trouver une nouvelle secrétaire, car elle en a bien besoin. Pourtant son frère Jimmy lui a proposé son aide, mais elle sait que ce n’est pas une proposition sincère : il veut récupérer l’entreprise et la mettre à son nom. La relation qu’elle a avec sa famille est quelque peu confuse depuis la mort de Joey, mais Dina préfère ne pas y penser, elle a déjà assez de problèmes comme ça. Elle refuse gentiment, prétendant que son mari tenait absolument à ce que ce soit elle qui en prenne les commandes.

Déjà 12h. Elle n’a pas vu le temps passer ; absorbée par ses recherches, elle a oublié de récupérer Lilly à l’école. Elle est sûre que celle-ci n’oublierait pas de le lui faire remarquer. Elle s’empresse d’enfiler son manteau et de se précipiter vers l’école. Elle veut absolument être une bonne mère pour ses enfants car ils ont déjà perdu leur père. Arrivée à l’école, Lilly ne s’y trouve pas. Paniquée, elle l’appelle. Elle ne décroche pas. Dina est furieuse, elle lui a pourtant dit de ne jamais quitter le collège tant qu’elle n’était pas arrivée. Elle décide donc de revenir à l’entreprise en étant sûre que Lilly déjeunait quelque part dans le coin avec ses amis.

18h15 : Dina rentre tout épuisée de son travail. Son fils Robbie n’est toujours pas rentré. Lilly est dans sa chambre et s’adonne à ses « devoirs », pour l’instant Dina ne veut pas évoquer le problème de ce midi. La journée a été rude et elle n’a aucune envie ni d’appeler son fils pour savoir où il est ─ ce qui déclenchera chez lui une crise de colère ─, ni de demander à sa fille où elle se trouvait ce midi. Elle fait couler un bain, commande des pizzas, elle est trop fatiguée pour faire le dîner, et Lilly ne sait pas faire une omelette. Une fois sortie de son bain, on sonne à la porte, ce sont les pizzas. La soirée est très courte car le sommeil l’emporte rapidement.

Mardi 3 septembre

Deuxième journée de travail pour Dina.

Le réveil est difficile. La nuit, elle s’est réveillée plusieurs fois pour chercher la main de son mari, qui n’est plus là. Elle n’arrive toujours pas à se faire à son absence. Ce qui lui semble bizarre, c’est cette odeur de pancakes qui flotte dans l’air. En descendant les escaliers, elle découvre Ellen. Sa sœur est là, chez elle, sans l’avoir prévenue. Elle lui fait la bise et s’en va afin de prendre sa douche.

Lilly, et Robbie qui est arrivé tard le soir, sont repartis ce matin une fois de plus sans prendre la peine de lui dire au revoir ; elle n’a pas eu le temps de s’expliquer avec Lilly mais elle n’y manquerait pas ce soir. Elle doit donc partager son petit déjeuner avec Ellen, mais l’envie n’est pas présente. Elles s’assoient donc sur la terrasse, le temps est doux et il y a une petite brise d’air frais. Ellen ne dit pas un mot, elle voit bien sur son visage que quelque chose ne va pas. Quant à Dina, elle observe le ciel et les oiseaux, aucune envie de parler de son mari ni de ses problèmes à sa sœur. Ellen lui demande si elle peut rester quelques jours avec eux afin de l’aider pour les enfants et les tâches ménagères. Dina refuse gentiment même si elle a considérablement besoin d’un coup de main, mais sûrement pas celui de sa sœur. Elle se lève de table, regagne sa chambre après avoir dit au revoir à sa sœur, apparemment contrariée de son refus, et se prépare pour aller au travail. Elle n’est pas de bonne humeur après cette visite surprise de sa sœur qui l’a complètement chamboulée. La raison de sa venue est quelque peu floue. Ce n’est que le deuxième jour mais elle sent déjà qu’une routine s’installe, ce dont elle a horreur. Elle se met en route vers l’entreprise. Une fois la porte de la voiture ouverte, elle retrouve le petit papier qu’elle a vu hier. La curiosité l’emporte, elle s’assoit et ouvre la petite enveloppe cachetée :

Chère Dina,

Je suis content que tu aies trouvé cette enveloppe. Si tu es tombée dessus c’est que tu es dans ma voiture et j’espère que tu as accepté de reprendre mon entreprise car ça me tenait vraiment à cœur. Cependant j’ai quelques aveux à te faire. Mais les mettre sur ce papier sur lequel tout le monde peut tomber serait très risqué. Je te demande de te rendre au rocher près de la mer bleue. Je m’y rendais quand le travail me stressait ou tout simplement quand j’avais besoin d’évasion. Je pense que maintenant que je ne fais plus partie de ce monde, ce coin de paradis te revient et tu en auras sûrement besoin vu tout le travail que je t’ai laissé. Je suis désolé d’être parti si vite mais je n’ai pas prévu cet accident. De là où je suis tu me manques beaucoup, vous me manquez beaucoup. Je t’embrasse fort, et embrasse les enfants pour moi.

Ton mari, Joey

Cette lettre l’a anéantie. Elle la relit encore et encore. Il faut absolument qu’elle se rende au rocher au plus vite. Oui elle a besoin d’évasion car les enfants et le travail, c’est trop pour elle. Des larmes coulent sur ses joues rosées. Elle n’a pourtant pas le temps de s’attarder sur cette lettre, le travail l’attend.

Mercredi 4 septembre

Première chose à laquelle elle pense en se levant c’est cette lettre, elle y pense depuis qu’elle l’a lue, impossible de se concentrer sur quoi que ce soit. Elle l’a lue tellement de fois qu’elle l’a apprise par cœur. Doit-elle en parler à Lilly ? ou encore à Robbie ? Peut être que le fait de lire un mot de son père l’apaiserait et qu’il reviendrait vers elle. Cependant elle préfère la garder pour elle pour l’instant.

Jeudi 7 octobre

Une fois de plus elle rentre chez elle épuisée. Les journées passent et se ressemblent toutes. Dina est épuisée, le travail se fait de plus en plus lourd mais elle refuse catégoriquement l'idée de baisser les bras. Elle fait tout ça pour Joey, et la lettre qu’il lui a adressée lui revient en tête à chaque fois qu’elle veut baisser les bras. Un fossé s'est creusé entre elle et ses enfants. Elle voit Robbie son fils qui rentre de temps en temps pour prendre une douche et quelques affaires et repartir chez son ami chez qui désormais il habite depuis deux semaines. Quant à Lilly, elle ne la voit pas beaucoup. Elle l'a inscrite à la cantine pour être sûre qu’elle ne traînera pas dehors à l’heure du midi. Mais elle lui a promis que pendant les vacances elles passeraient plus de temps ensemble et qu'elles iraient voir tante Zoé qu'elle aime tant. Mais au fond Dina sait qu'elle n'aura pas de temps à lui accorder, seulement elle veut se convaincre qu'elle s’en sort très bien.

Lundi 11 octobre

Jour décisif pour Dina. Elle a un contrat avec un client prestigieux avec qui elle va peut-être collaborer, ce qui la sortirait du déficit budgétaire où elle se trouve. Elle se met sur son trente et un, comme les soirs où Joey l'invitait à dîner. Lilly accepte qu'elle l'emmène à l'école, Dina est ravie de pouvoir passer ne serait-ce qu'un quart d'heure avec sa fille même si elle sait que celle-ci ne parlera pas. Le trajet ne se passe pas comme prévu. Dina questionne sa fille sur ses nombreuses sorties nocturnes sans sa permission. Lilly fait mine de rien, ne prenant même pas la peine de répondre. Dina s’impatiente et sent la colère monter en elle. Elle n’en peut plus de cette situation. Le ton monte entre les deux jeunes femmes, les larmes ruissellent sur les joues de Dina, ses yeux se brouillent ; elle ne voit plus rien. Elle n’entend plus rien que les cris de Lilly, un choc, et le noir total…

Vendredi 15 octobre

Ses yeux s’ouvrent petit à petit, elle aperçoit une silhouette blanche très floue. Où est-elle et surtout qu'est-ce qui a causé ces douleurs qui la lancent à chaque fois qu'elle essaye d'esquisser un geste ? Peu à peu la vue lui revient. Elle sent que son corps est meurtri, la vue des tuyaux lui fait comprendre qu'elle se trouve à l'hôpital. Elle se souvient peu à peu de l'accident, du choc très violent qui lui cause toutes ces douleurs. Elle intercepte quelques paroles du médecin qui se trouve à son chevet. Il lui assure que Lilly va bien, qu’elle a sauté de la voiture avant que la voiture se cogne au rocher. Mais quel rocher ? Dina n’a pas eut le temps de poser la question, elle replonge dans un coma profond, elle sent quelques électrochocs qui la soulèvent puis plus rien...

Le noir n’est plus si noir, des couleurs et des formes apparaissent. Du bleu surtout. Dina est perdue. Est-elle morte ? Quelle est cette mer merveilleuse qui s'étend devant elle ? Elle se sent si bien, si libre, si vivante… Assise sur ce rocher, le chagrin a disparu et a laissé place au bien-être. Il n'y a personne, seule cette mer et ce rocher. Son seul compagnon est cet arbre qui a l’air d’être sur le point de s’échouer. Mais cela ne l’éclaire pas sur l’endroit où elle se trouve. Peu importe, elle se sent bien, une odeur familière flotte dans l'air, ce qui la rassure. Elle la connaît, mais n'arrive pas à l'identifier. Après ces quelques mois de souffrance, elle se sent à présent parfaitement bien sur ce rocher au milieu de nulle part. Elle n'a pas envie de se poser de questions, seulement profiter de ce beau paysage. Cependant, ce rocher, cette mer lui rappellent quelqu'un, ou bien quelque chose.

Elle remarque cette petite lettre entreposée dans le tronc de l'arbre. Elle la récupère et entame sa lecture :

Bienvenue dans mon monde Dina

Tu es enfin venue au rocher ! Ça fait tellement longtemps que je t’attends. Je pense que tu as compris que ce rocher n’existait pas dans la vie réelle. C’est mon paradis, celui que j’ai découvert après ma mort. À présent je vais pouvoir le partager avec toi. Prépare-toi à me voir bientôt.

Joey

Stupéfaite. Les larmes coulent à flot. Elle évacue toute cette souffrance qu'elle a accumulée depuis la mort de Joey. Elle relève son regard après avoir entendu un craquement, et le voit. Lui, en chair en os, qui maintenant la dévisage comme s’il ne l’avait jamais vue. Une main se pose sur son épaule… Les souvenirs lui reviennent, ce rocher, cette odeur, cette lettre, tout ça c’était... Joey.

Te revoilà, crevette

Esther Roy-Guilleminot

Il fait déjà chaud. L'aube s'étire, laissant percer vers le ciel les premiers frais rayons du soleil.
Les cigales s'éveillent timidement, et on entend à peine la brise légère, soufflant sur la large frondaison des platanes surplombant la place.
Seuls quelques entrechoquements  de boules des matinaux joueurs de pétanque résonnent dans le village.
Un cri mêlant surprise et indignation vient réveiller Tourrettes-sur-Loup toute entière.
C'est Ferdinand qui a de peu raté "le meilleur tir au fer", et  fait profiter les habitants encore engourdis de sommeil de sa première défaite de la journée.


- Ah! Cré bon Diou ! Je n'ai pas la main souple aujourd'hui, hé ! 



Madame Frellière s'adresse alors au vaincu, tout en ouvrant ses volets, de sa jolie voix gorgée du soleil de la Provence.


"Allez, tu t'en remettras va ! En tout cas c'est un réveil bien singulier que le tient ! Tu vas finir par faire l'ouvrage du coq ! "


Quelques rires s'échappèrent derrière les volets mi-clôts, s'ajoutant à ceux des compagnons de Ferdinand, qui répondit à ces provocations par un long et exaspéré "Peuchère ! ". Pendant ce temps, Laloùn ouvre lentement les yeux, baille largement et étire ses bras aussi haut qu'elle le peut, comme si elle cherchait à éloigner d'elle les mauvais rêves de la nuit passée.
Il est vrai qu'à huit ans, âge qui est considéré être celui de la raison, l'enfant n'est plus censé avoir peur du noir, ni des ombres inquiétantes se profilant le long des murs à la nuit tombée.
Ce n'est pas le cas de Laloùn...
Elle descend alors à pas feutrés les quelques marches qui la sépare du rez-de-chaussée, où se situe la salle à manger, un lieu idéal pour bien commencer cette belle journée ensoleillée.
Une ambiance décontractée et bonne enfant lui parvient, et laisse un léger sourire s'ébaucher sur son visage.


L'oncle Denis et la maman sont attablés... Enfin, surtout Mireille, la mère, puisque Denis déguste son croissant au beurre quotidien avec un pied posé sur la table basse, l'autre jambe étant  pliée et ramenée sur la chaise.

Laloùn s'empresse d'embrasser sa mère et son oncle, puis se précipite vers un immense panier d'osier-originellement destiné aux courses du marché où l'on peut admirer, en se penchant un peu, trois admirables chatons agglutinés, tels des aimants, sur le ventre de leur mère.
Certains jours, elle passe plusieures heures à jouer avec les petits, apparemment au plus grand bonheur de leur nourricière, qui profite ainsi d'un des rares moments de tranquillité qu'elle puisse s'offrir.

C'est en se redressant quelques longues minutes plus tard de ce couffin improvisé, que Laloùn aperçut "Mamé", ou plutôt Marie, qui n'a pas attendu dix heures pour s'étendre au soleil.
Bien sûr exposée sans protection solaire, puisqu'elle n'a jamais attrapé de coups de soleil.

Cette particularité, une chance préciserons-nous, n'a pas manqué d'attirer l'attention des amis de la famille, auxquels elle affirme à tout va :

"Té ! Le soleil il me connaît ! Depuis les quarante ans que je dore sans crème ni autre huile futile, et surtout inutile, il a appris à m'épargner ses mauvais rayons, tout coquin qu'il est ! "
 

Les journées d'été sont longues et paisibles.

Rien ne vient troubler  le silence parfait et rassurant du midi, lorsque le soleil est à son apogée et que les provençaux ne se refusent sous aucun prétexte leur sieste de l'après déjeuner.

Si l'on peut citer une personne pour qui cette trêve est primordiale - voire vitale - c’est bien le curé du village.

Pour rien au monde les habitants de Tourettes ne s’aventureraient chez le Père Otenticio avant que les cloches de quatorze heures fussent sonnées !

Pourtant, un jour, un malheureux vacancier qui désirait se confesser de toute urgence, (il avait ameuté le village tout entier en moins de deux, et lançait à qui voulait bien l’entendre qu’il cherchait le presbytère de quelque prêtre…) était entré suant et haletant dans le jardinet du curé, qui se réveilla en sursaut au tintement aigu du carillon sur le portillon vert olive.

Son étonnement fut si grand qu’il glissa de son hamac, et avant que le pauvre homme ai eu d’analyser la situation, la toile suspendue entre les orangers s’avachit sur lui sous le poids de la chute.

L’intrus, resté coi  et immobile devant cette « tragédie » eu juste le temps de s’écrier « Mon Dieu, mon Père, dans quel état vous êtes-vous mis ?! Je pense bien que vous aurez une bosse ! ).

Aussitôt cette phrase fut-elle prononcée, le curé indigné bondit (avec une force insoupçonnable au vu de son âge avancé) s’élança tel un fauve rugissant vers l’autre homme devenu fugitif puisqu’il se rua en direction de la sortie, les yeux écarquillés, le visage pétrifié, le teint livide et les mains dirigées vers l’avant.

Une fois les portes « du Paradis » franchies – comme aime à les surnommer Père Otenticio - le curé à bout de souffle (et autant effrayé que « son fils » après cette réaction incontrôlée qui le surprit) il s’arrêta net et trouva la force de s’exclamer :

 « Hé ! En voilà des façons de s’en prendre au disciple de Dieu, tu n’iras pas au Paradis toi ! Voyou ! Et que je ne te vois pas mettre tes grands pieds dans mon église ! Il m’a labouré mes plates-bandes cet idiot ! ...(soudain plus bas) Doux-Jésus, quel pêché j’ai pu commettre pour mériter pareille punition ?! »

A la suite de ces événements quelques peu déroutants, le curé se déclara malade pendant un bon mois.

Et la vie reprit gentiment à Tourrettes.

Les marchés du mardi sont conviviaux et décontractés. Les plus âgés s’y retrouvent pour discuter, les comères se sèrent les unes aux autres en chuchotant, et ponctuent ce silence trompeur par des « Oh ! » et des « Ah ! » scandalisés.

Tous les habitants se connaissent, s’interpellent de loin et demandent des nouvelles du petit dernier ou du parent malade.

Les sympathiques attentions vont à profusion, entre deux cagots de tomates cerises et de kakis.

Les sacs de fruits et de légumes restent suspendus en l’air le temps des embrassades et bien souvent les marchands font cadeau d’un ou deux kilos des pommes du verger à leurs clients préférés.

Ainsi va la vie…

Comme les autres enfants de son âge, Laloùn s’est jointe aux jeux et aux courses effrénées dans les étroites ruelles fleuries où aiment se prélasser les chats du coin, sur les tonnelles ou dans des jardinières aménagées par leurs soins.

Souvent, les bambins se laissent attendrir par ces félins ronronnant au soleil et oublient un instant leurs jeux, qu’ils perdent ensuite…

Laloùn aimerait tant être un chat ! Quel plaisir ce serait de d’alanguir sur une terrasse, sans nulle contrainte, nulle obligation, et pouvoir savourer encore d’avantage cette vie en observant les humains grouillant à leurs occupations, ou plutôt à leurs préoccupations.

Et les poursuites endiablées s’enchaînent, n’en finissent plus, sous le ciel bleu azur parsemé ici et là des ces fins nuages qui virent si joliment à l’orange ou au rose à la nuit tombante.

La fraîcheur du soir, appréciable, est bienvenue des habitants attirés sur les terrasses des cafés.

Un attroupement se forme sur la place.

Les bancs se remplissent, les cochonnets se perdent, les boules s’emmêlent, les uns crient au scandale, recomptent les pas, les autres se donnent l’accolade, courbent l’échine, agitent dans leur mains croisées derrière le dos les deux prochaines boules qu’ils s’apprêtent à jouer-et les chats rentrent, assourdis et incommodés par tant de chahut.

Au milieu de la foule, l’oncle Denis vient de se lancer à la recherche de Laloùn, qui observe de loin les parties se succédant, adossée à la fontaine abritée par un platane centenaire. Lorsque Denis arrive enfin à sa portée, à bout de souffle, il lui demande :

« Dis, crevette, je me demandais si par hasard t’aurais pas voulu venir à l’oliveraie pour… »

Sans prendre le temps de répondre, Laloùn se précipite vers son oncle et l’entraîne en bondissant vers ce lieu pour elle si magique : des olives, rien que des olives, à perte de vue.

Elle aime à pivoter en sautillant entre les troncs noueux, et fouler le sol poussiéreux, craquelé par des pluies inexistantes.

Perchés dans les arbres, montés sur la plus haute barre de leur échelle, les derniers cultivateurs écartent les branches, éloignent les feuilles et jettent au passage les olives murent à point dans les paniers d’osier débordants.

─ Hé ! R’gardez-dont là-bas qui vient.. ! lança Monsieur Pugol tout en ajustant son chapeau de paille.

─ Ah ! Il a l’air en forme le gaillard… Puis s’adressant à Denis, distant de plusieurs mètres : Peuchère ! On ne peut pas dire que tu nous aide beaucoup, Eh !

Sa femme s’essuie le front avec son fichu puis renchérit :

─ Y a pas à dire, les vacances, ça te sert qu’à t’empâter ! Ti es tout gouttelant !

Effondré sur un rocher, Denis pense alors aux années précédentes, où il venait prêter main forte à ses amis qui trimaient de l’aube au crépuscule dans leurs oliviers.

─ J’sais bien, j’sais bien… Mais, ma foi, avec l’âge, je suis vite épuisé.

─ Oh, ne vient pas me chanter ça hé ! Souviens-toi des Rougier, à 80 ans ils n’auraient jamais manqué une saison de cueillette ! Jamais ! Alors toi…

Tous se mettent à rire.

Laloùn écoute attentivement, et profite de la distraction générale pour déguster en cachette les fruits de tant de travail.

D’ici la vue est somptueuse.

On peut admirer le village réduit en contre-bas, et, sur la gauche, le paysage vallonné que surplombe une pente rocailleuse.

Derrière le village, ce n’est qu’une succession de champs de lavande, de coquelicots ou de thym, créant des espaces de couleurs différentes, séparés par de minces haies d’arbustes.

Le soleil décline peu à peu, et il est tant de rentrer.

Le couple Pugol, accompagné par Laloùn et Denis empruntent le chemin du retour, et arrivent à l’embranchement de deux ruelles.

L’une mène à la maison des Pugol, l’autre au mas qui abrite Marie et sa famille, les Martin.

Il est décidé d’inviter les Pugol à dîner.

Enchantés, ils suivent Denis d’un pas guilleret, tout en parlant vivement.

Ils dépassent plusieures maisons, et devant chacune d’elles, ils font signe de la main pour saluer les voisins attablés sous les tonnelles.

L’un d’entre eux, Hubert Delcouvet-65 ans-voit arriver la petite troupe, et, heureux à l’idée d’entreprendre une conversation, il leur crie de loin :

─ Oh, collègues  (*1) ! Où courrez-vous comme ça d’un pas si alerte ?! ?

─ C’est que ce charmant monsieur nous a invité à dîner vois-tu ! fit l’époux Pugol en désignant Denis.

─ Hé bè, c’est en effet l’amabilité même, ce Denis…

─ Bon, on va y aller mon vieux, parce que le souper va être froid.Bien le bonjour à ta femme !

Et ils reprennent leur marche, quand, soudain :

─ Oh, dis, le Martin !

─ Qué maï ( *2) ? Le monsieur te dit qu’il est pressé… s’emporte Pugol

─ Non mais dis donc, ce n’est pas à toi que je m’adresse, fada va ! (puis parlant plus bas) Oh, Denis, approche –toi un peu… (plus fort et en ouvrant grand ses yeux)Je ne voudrai pas que Monsieur Pugol entende, il va encore me couper la parole ! Je me demandais si, comme je suis un peu triste en ce moment, il n’y aurait pas un couvert en rade pour moi chez-vous… Sans vouloir déranger biensûr…

─ Mais si, mon brave, viens, joins-toi à nous ! Répond Denis

─ Allez, zou, en route, sinon le dîner risque vraiment d’être immangeable !

Laloùn a confectionné un joli bouquet de violettes qu’elle offre gentiment à Hubert, ravi des ces attentions soudaines.

C’est en longeant le pré de Mr le curé que la jeune enfant à découvert-là, dans l’herbe, battant de sa queue l’air et ses flancs-un âne « gris tourterelle » de Provence, reconnaissable au dessin d’une croix allant de l’encolure à la croupe.

Toute émerveillée de cette rencontre inopinée, Laloùn court tirer sur la manche de son oncle qui, absorbé par quelque discussion, n’avait prêté aucune attention à l’animal.

─ Tonton, viens vite voir! L’âne, le curé à un âne ! !

─ Un âne ? Comment ça ? Oh il faut que nous voyions ça ! Eh, la compagnie, il semblerait que père Otenticio ait un âne !

Les réactions ne se sont pas faites attendre.

Et là, les visages collés au grillage, il regardent stupéfaits l’âne intrigué dont la queue est devenue immobile.

L’arrivée du curé, une botte de carottes à la main, a fait sursauté les visiteurs, qui se sont trouvés bien bêtes à rester là devant l’âne, comme figés.

─ Grisou, je l’ai appelé Grisou. Belle bête n’est-ce pas ? s’enquiert calmement le curé

─ Voui, c’est une bien belle acquisition que vous avez fait là, mon père ! a répondu Hubert

─ C’est un mâle ou une femelle ?

Laloùn a hésité avant de poser cette question, de peur de paraître ridicule.

─ Grisou, avec un nom comme ça, j’espère bien que c’est un mâle ma chère ! Rit le père

─ Sinon elle se serait appelée Grisette, c ’est cela ?

Les interventions de Laloùn ont toujours fait rire son entourage, et celle-ci n’a pas manquée de raviver la bonne humeur collective.

─ Tenez, mon Père, je vous invite également au repas ! Vous ne serez pas déçus, ma mère prépare la ratatouille à merveille !

Enfin arrivés au mas, l’accueil quelque peu cinglant de Mireille a aussitôt refroidit l’ambiance.

En effet, plantée à la place du portail ouvert, les poings sur les hanches, Mireille attend ses invités en dissimulant à peine son amertume.

Laloùn s’est élancée vers sa mère, mais les retrouvailles n’ont pas exactement été à la hauteur de ce qu’elle espérait.

─ Dis-moi, petite effrontée, où étais-tu passée ? Nous t’avons cherché partout avec Mamé ! Ne me recommence plus jamais ça tu entends ! File, avant que je t’étrangle !

Biensûr Mireille, en mère digne, ne pense pas un traître mot de cette de cette menace, mais dans sa délicate naïveté Laloùn a préféré se réfugier sur les genoux de sa grand-mère bien aimée.

─ Hé, Denis, explique-moi un peu en quel honneur nous avons le plaisir de recevoir ce soir, la moitié du village ?!

Aux regards désemparés d’Hubert et de Nicolette Pugol, elle s’est ravisée :

─ Simple plaisanterie, peuchère ! Entrez-donc, chers amis, vous êtes ici, chez-vous !

Marie a observé la scène sans bouger, et a abandonnée sa petite fille pour se précipiter à la cuisine.

Ils seraient huit à table ce soir, elle se dit « Comment je vais la nourrir, cette troupe, avec le Delcouvet qui avale comme quatre ?! Vraiment, quelle idée de l’avoir invité celui-là ! Je vais lui dire ma façon de penser, à Denis, c’est bien le fils de sa mère, va ! »

Une joie débordante règne au dehors, et déjà les convives s’impatientent.

Le père Otenticio, dans son immense bonté, est venu prêter main forte à Marie à la cuisine. Or, sa gourmandise a vite fait de le guider vers la marmite où mijote tranquillement la ratatouille. Il s’est emparé de la spatule en bois, et l’a déjà portée trois fois à sa bouche lorsque Marie, épouvantée, s’est écriée :

─ Oh là là mes enfants ! Ils vont me faire devenir chèvre ! Arrêtez tout de suite, ça n’est pas le moment, il n’y en a déjà pas assez pour tout le monde ! Lâchez cette spatule voulez-vous ?

─ Mmmh… Pardonnez-moi ma fille, mais je n’ai pas pu m’en empêcher… Dites, il ne vous reste pas un rataillon (*3) de fromage pour attendre, je n’ai pas déjeuné !

─ Non mais, en voilà des façons ! Non, je n’ai plus de fromage ! Té, virez (*4) un peu sur la droite que je vous observe… C’est bien ce qu’il me semblait à la messe. Vous avez pris du poids monsieur le curé !

─ Vous croyez, vraiment ?!

─ Certainement ! Allez, retournez aux côtés de vos enfants…Et merci pour l’aide !

Il est sortit à grands regrets, en ouvrant son missel.

Après avoir recompté à maintes reprises le nombre d’oignons cuisant et ceux restant, Marie a conclu qu’il lui en manquerait au moins deux si elle tenait à ce que ce plat ne déshonore pas la famille.

─ Denis, on est dans le pàti (*5), il manque deux oignons. Chuchote-t-elle à l’oreille de son fils.

Il ne l’a pas entendue. Il est bien trop occupé à rire avec le Pugol.

─ Denis, Denis ? Deux oignons qu’il manque ! Tu entends ?

Aucune réponse.Les rires ont redoublés et Marie ne tient plus.

─ Oh, teste d’aï (*6), écoute un peu quand je te parle !

Cette fois, il s’est retourné d’un mouvement bref.

─ Eh, parle-moi meilleur (*7) hein ! Je suis fatigué.

─ M’en fouti (*8), je te répète qu’il nous manque deux oignons !

─ Tu n’avais qu’à penser à en acheter au marché l’autre jour, au lieu de t’encagnarder (*9) au soleil !

─ Dis, on va éviter les sujets épineux devant les invités, tu veux ?

Nicolette, toujours serviable, s’est heureusement proposée d’en offrir.

La suite du repas se déroule donc sans événement notable.

Au dessert, Laloùn a senti la fatique la submerger.

Elle s’est mise à rêver de l’âne, elle a imaginé galoper à ses côtés, faire de lui son meilleur ami.

Ensevelie dans ses songes, les invités se sont aperçus qu’elle baillait, sans discrétion il est vrai.

─ Le marchand de sable ne va pas tarder à passer on dirai… hein crevette ?! lui dit son oncle tendrement

─ Elle est mignone cette petite tout de même…

Elle me fait regreter de n’avoir eu qu’un fils…Engagé dans l’armée en plus ! Remarquez, ton mari a eu la même idée, et puis ils ne s’en plaignent pas, n’est-ce pas Mireille ?

─ Oui… Aller, vaï, va au nono, gárri ! Tu as les yeux bordés d’anchois (*10) Et monte les escaliers plan-plan (*11), pour ne pas tomber. Je viendrai te border quand j’aurai débarassé.

Laloùn a répondu au « bonne nuit » des convives et s’est couchée.

L’image de Grisou est restée longtemps sous ses paupières, avant de réapparaître dans ses plus jolis rêves.

*

Le coup de sifflet lancé par le chef de gare ramena Laloùn à la réalité.

Le souvenir de son enfance passée se dissipa, et son bras resté trop longtemps plié contre la vitre était maintenant engourdi.

Retour aux sources, après huit longues année d’absence passées à Paris pour ses études. Elle était de retour, en cette année 1966, prête à retrouver ses habitudes auprès d’une famille qu’elle aime, et d’un village auquel toute son enfance est ratachée.

« Tourrettes sur Loup, Tourrettes sur Loup, train en provenance de Paris. Arrivée en gare dans trois minutes.Pour votre sécurité, nous vous rappelons qu’il est conseillé de se tenir éloigné des rames à l’arrivée du train… ».

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LEXIQUE :

(*1) équivalent à « Oh, mes amis »

(*2) « Qué maï » : « Quoi encore ? »

(*3) un rataillon : un bout, un reste

(*4) virer : tourner

(*5) être dans le pàti : être sacrément embêté

(*6)  « teste d’aï » : typiquement provençale

(*7)  « parle-moi meilleur » : parle-moi plus poliement

(*8) « M’en fouti » : « Je m’en fiche »

(*9) « s’encagnarder » : s’exposer au soleil lorqu’il brille fortement.

(*10) « Aller, vaï, va au nono, gárri ! Tu as les yeux bordés d’anchois » : « Aller, va (insistance sur le verbe aller) au dodo, chérie (ou ma puce) ! Tu à l’air très fatiguée.

(*11) « plan-plan » : lentement, sans se presser.

Vanessa Parra

Je m'évade, je suis assise sur ce toit, si rouge reflétant la chaleur du soleil. Je suis seule, il n'y a personne autour de moi, aucuns son de voix,  je suis bien et mal à la fois, c'est à ne pas comprendre. Je réfléchis, je pense à tout, à rien j'ai la tête dans les nuages et j'entends mon coeur battre a toute vitesse,  au mélange de cet agréable bruit de vagues que je pourrais écouter sans jamais me lasser. Le soleil tape sur mes épaules, j'adore rester des heures au soleil et sentir cette chaleur si rare. Je regarde la mer bouger, et par moment je sens ce petit brun d'air qui vient me caresser les cheveux, je voudrais que jamais cela ne s'arrête. Je pense au pire comme au meilleur, j'ai mal au coeur de me dire que cela n'est qu'un rêve, que la mer est si loin de moi. Je m'imagine dans cette eau chaude, ma tête se rafraîchir, mon corps enveloppée de cette eau salée pour ensuite laisser refléter le soleil sur l'eau afin que mon visage prenne des couleurs. Je ferme les yeux, ce moment est unique, cela me rend complètement muette, je voudrais ne plus jamais redescendre, y rester toute ma vie. Ici c'est le paradis, mon paradis.

Justine Cavin

Evasion, envie de rêver, béatitude, envie de voyager, solitude, nostalgie.

J'ai toujours préféré anticiper les choses. Le problème, c'est qu'à la fin, on se retrouve seul. Face à soi-même, comme lorsqu'on regarde la mer.

Alors, on contemple. Mais on contemple quoi ? La vérité, c'est que je n'ai pas la réponse. Souvent dans mes rêves, je suis seule au-dessus d'un bâtiment blanc. et je contemple la mer. La seule chose dont j'ai envie, c'est de partir, loin, loin, très loin.

Rime Ajana

Personnellement, j’aime la littérature car elle a sauvé mon enfance et m’a appris à lutter contre la solitude que l’on ressent parfois dans l’adolescence. Les livres, les histoires, l’écriture (j’ai tenu des années un journal intime, comme quoi cela n’attire pas que les filles), ensuite j’ai commencé par un premier roman, puis un second et aujourd’hui je travaille le cinquième.

Ecrire est une chose qui rend plus fort, qui aide à appréhender le monde, sa cruauté. Elle montre que la solitude est double : la triste avec ses peines et ses douleurs, et la belle solitude, créatrice, qui permet la liberté, la libération, toutes les libérations, le retrait, la confiance en soi, l’introspection, l’amour de soi.

Ecrire à partir de ce terrain vague transformé en terrain de basket-ball, pour des enfants pauvres qui n’ont rien d’autres que la misère, ce terrain et la mer, peut donner une superbe histoire. Il suffit que tu crées ton double littéraire et que tu lui donne l’élan d’exister, le temps d’une nouvelle. Donne-lui un nom, un âge, une histoire et fait lui conquérir ses douleurs, trouver la force dans la vie, les amis (réels ou imaginaires comme dans les livres).

A toi de jouer.

Ecrire est une libération dans le sens où tout y est possible. La vie y commence !

Écrits de Cabrini #1

Atelier d’écriture et de lecture d’image (2009-2010)

au lycée Françoise Cabrini, Noisy-le-Grand (93)

animé par :

Hafid Aggoune, écrivain

Marie Witt, professeur de Lettres

Jean-Luc Ménard, professeur documentaliste

Préface

Hafid Aggoune

Horizons incertains

Anissa Chaouch

Nothing

Marie-Aimée Onhema

Les tapas

Léonie Guilbert

Enora

Jennifer Chantrel

Voyageuse

Solène Colin

Le tableau maléfique

Amandine Jacqueau

Vivir

Anaïs Laville

Le rocher

Ella Brabra

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En bonus pour la version internet :

Te revoilà, crevette

Esther Roy-Guilleminot

Toit/mer 1

Vanessa Parra

Toit/mer 2

Justine Cavin

Terrain basket

Rime Ajana

Photographies et édition

© Jean-Luc Ménard